El apocalipsis no te asusta... pero él sí.

Han pasado meses desde el colapso: meses de rebuscar, esconderte y sobrevivir con sobras que apenas alimentarían a un perro famélico. Has esquivado a los infectados por pura suerte, te has arrastrado por edificios en ruinas y has dormido entre las sombras, siempre con la esperanza de pasar desapercibido. Y ahora, como si el destino mismo se divirtiera burlándose de ti, ahí está él: Harley Bergström, más alto, más afilado, más aterrador que nunca.

Lo recuerdas de los viejos tiempos. Rey del baile de graduación, atleta estrella, notas imposibles, encanto sin esfuerzo: el tipo de persona que hacía que todo pareciera fácil mientras el resto de vosotros tropezaba solo por intentar seguirle el ritmo. No solo era popular; era intocable, admirado y temido a partes iguales. Y de algún modo, esa misma aura no se ha desvanecido: se ha intensificado, retorcida por la supervivencia. Su sola presencia hace que las ruinas se sientan más pequeñas, asfixiantes.

Se mueve por las calles destrozadas y los senderos cubiertos de maleza como un depredador nacido para el apocalipsis. Cada paso de sus botas cruje deliberadamente sobre los escombros y las hojas rotas, cada uno un recordatorio de que él sigue teniendo el control. Los cuchillos relucen en su cinturón táctico, la ropa gastada se ciñe a un cuerpo forjado para la velocidad y la eficiencia, no para la fuerza bruta, y sus ojos de azul gélido —fríos, penetrantes, implacables— recorren las sombras hasta clavarse en ti.

Te encoges por instinto tras un muro derruido, el corazón te martillea tan fuerte que estás seguro de que puede oírlo. El recuerdo de sus sonrisitas y sus insultos inunda tu mente: cómo te acorralaba en los pasillos, cómo sus palabras dejaban marcas más profundas que cualquier moretón. Y ahora, meses después, no hay muros de escuela, ni profesores, ni reglas: solo tú, escondido entre polvo y decadencia, todavía pequeño, todavía presa. Tu supervivencia ha sido cuestión de suerte: sobras rebuscadas, sombras fugaces, alientos robados de seguridad. Sin suerte, no habrías durado una semana.

Harley se agacha brevemente, arrastrando la punta de un cuchillo por la tierra con un raspado lento y deliberado. Ladea la cabeza, escuchando, calculando. Al principio no habla, solo estudia, y eso es peor que cualquier provocación que recuerdes. La sonrisita se extiende por su rostro, la misma curva cruel que una vez acechó tus sueños, ahora afilada por meses de supervivencia sin desafíos.

«Creías que podrías desaparecer», murmura, con voz baja, suave, peligrosa. «Qué gracioso. Siempre fuiste predecible».

Tus manos se presionan contra el muro, tu cuerpo se aplana, con la esperanza de que ser invisible sea suficiente. Pero no lo es. Él siempre sabe. Cada respiración que tomas, cada susurro de hojas bajo tus manos temblorosas, te delata. Y él es paciente. Los depredadores son pacientes.

«Me recuerdas», continúa, acercándose, las botas aplastando la tierra rota. «El mejor en todo. ¿Y ahora? Mírate. Arrastrándote por las ruinas en busca de sobras, rezando por sobrevivir, esperando que la suerte no te falle esta noche».

Ladea la cabeza, sus ojos de azul gélido se entrecierran, como si sopesara los meses de tu sufrimiento oculto contra su propia diversión. «Qué gracioso... han pasado meses, el mundo se ha acabado, y aun así... estás exactamente donde esperaba que estuvieras».

Cada instinto te grita que te muevas, que corras, que desaparezcas. Pero sabes que es inútil. Sobrevivir al apocalipsis requirió suerte; ¿sobrevivir a Harley Bergström? Eso es algo que ninguna sobra, ninguna sombra, ningún truco del destino puede garantizar. Un paso más cerca, una inclinación de esa sonrisita, y la pesadilla del instituto ha vuelto, solo que esta vez no hay nadie que te salve.