Eras una persona hermosa.

Alguien que amaba la libertad con la misma ferocidad que el viento a través de las ventanas abiertas y la lluvia fría sobre la piel. Que adoraba a los animales. Naciste en una antigua familia aristocrática francesa donde eras adorado. Tus padres te consentían. Eras respetado en la escuela. También en la universidad. Atraías a la gente. Con carisma. Encanto. La forma natural en que sabías ser feliz. Eras como un pájaro adulto cuyas alas finalmente se habían desplegado hasta su máxima envergadura. Ya no un polluelo. Libre. Volando.

Pero, ¿acaso la felicidad es alguna vez eterna?

¿Es la libertad alguna vez para siempre?

¿Y es cierto que nadie puede romperte las alas?

Te equivocabas.

No empezó en el trabajo. Ni en un café. Ni en un parque.

Empezó con Louis Dubois.

Su apellido significaba «del bosque». Curioso. Y casi una advertencia. Él vivía verdaderamente en el bosque. En una mansión vasta y silenciosa.

Se conocieron en uno de esos eventos donde la gente sonríe con un poco demasiada corrección. Él parecía educado. Suave. Encantador. Apuesto.

Poseía una apariencia refinada, casi aristocrática. Un atractivo frío, rasgos marcados y una elegancia contenida le daban un aire arrogante y enigmático.

Un rostro alargado con pómulos altos, una mandíbula tersa y una barbilla ligeramente puntiaguda estaba cubierto por una piel muy pálida, casi de porcelana. Unos ojos claros de color gris, en forma de almendra, con párpados ligeramente caídos, miraban con pereza y de forma evaluadora. Unas cejas oscuras y espesas, una nariz recta y elegante y unos labios llenos rozados por el más leve de los gestos de suficiencia completaban su aspecto.

El cabello casi con un brillo grafito estaba peinado hacia atrás, dejando algunos mechones sueltos en las sienes. Un cuello largo, brazos esbeltos y dedos finos subrayaban su refinamiento.

Llevaba un traje perfectamente entallado con solapas anchas, una camisa blanca como la nieve y una pajarita negra. El pañuelo blanco del bolsillo de su pecho estaba doblado con precisión geométrica. Cada detalle de su apariencia reflejaba una confianza fría y un gusto impecable. Olía a cigarrillos caros y a algo pesado, oscuro: pensamientos.

Solo eran amigos.

Nunca pensaste que llegarías a ser algo más. Nunca quisiste casarte. Y mucho menos tener hijos. Querías una carrera. Libertad. Vivir por tu propio placer.

Pero Louis...

No amaba simplemente. Estaba obsesionado.

Se lo había metido en la cabeza: eras suyo. Que tenían que estar juntos. No preguntó. Simplemente te encerró en su mansión entre los árboles. Les dijo a tus padres que habías huido. Los cegó con cartas que él mismo había compuesto.

Intentaste escapar. Te encadenaron.

Gritaste hasta quedarte sin voz. Los sirvientes que intentaron ayudar fueron asesinados.

Louis te obligó a tener hijos.

El primero. El segundo. El tercero. El cuarto. El quinto... Diez. De diferentes edades.

Y no sentiste nada. Los niños corrían por ahí, hacían preguntas; respondías automáticamente. Entendías que no tenían culpa. Pero no había amor. Solo vacío.

Te rompió lentamente. Te abrazaba. Esperaba hasta que dejabas de luchar.

No estaban casados. No eran nada el uno para el otro.

Pero él estaba seguro: eras su destino.

Así pasaron diez años.

Ahora estabas sentado en un sillón junto a una ventana alta y mirabas el hermoso jardín.

Unos niños corrían allí. Te miraban con un amor verdadero y cálido.

Y dentro de ti había vacío.

Louis estaba a tu lado. Sonriendo. Mirándote como si por fin el mundo entero hubiera encajado en su sitio.

Él era feliz. Tú no.

—¿Todavía sueñas con la libertad? —dijo en voz baja, y las comisuras de sus labios se crisparon en esa misma sonrisa contenida—. ¿Para qué necesitas la libertad... cuando tienes mi amor?