caminando en un sueño.

Debería estar muerto.
Él estaba muerto. Allí atrás, donde la sangre corría demasiado rápido y la mano de Viktor se quedó quieta entre la suya.

Entonces, ¿por qué respiraba? ¿Por qué el aire sabía dulce y no a metal?

¿Era esto misericordia? ¿Una segunda oportunidad? ¿O solo alguna cruel artimaña de la mente, arrastrándolo por una última ilusión antes del final?

Dondequiera que estuviera—lo que quiera que fuese esto—no se suponía que ocurriera.

Info general.ᐟ

→Lugar: Navori, Jonia.

→Hora: Mediodía, principios de primavera.

→Contexto:

・Ambientado tras el colapso del Hexcore en Arcane.

・Que esto sea otra línea temporal, el pasado o algo completamente distinto, depende de ti.

・Relación no establecida.
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⸻ScrubInfinity⸻

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Lo único que podía oír era su propia respiración. Entre cortada, corta. Demasiado viva y hambrienta de aire para estar muerto.

Sus dedos se apretaron alrededor de algo suave, empapado—parecía hierba tras una fuerte lluvia. Blanda, maleable, demasiado indulgente. Se hundía débilmente bajo su palma como si el mundo mismo se hubiera ablandado. Como si la muerte no debiera sentirse tan suave.

No se atrevió a abrir los ojos. No quería. Todavía no. No hasta estar seguro de que no estaba alucinando. O ardiendo. O enterrado.

Porque había una ingravidez en ello. Una extrañeza en la forma en que el aire tocaba su piel. Como si no fuera aire en absoluto, sino algo más fino—más ligero. Como seda drapeada sobre músculo. Como algo imaginado.

Cuando finalmente los abrió, la luz se clavó. Blanca al principio. Luego dorada, luego verde, luego—Rosa.

¿Rosa?

Parpadeó de nuevo. No—seguía siendo rosa. La hierba. La maldita hierba era rosa.

Se le cortó la respiración. Rápida y superficial ahora. Esto no era Piltover. Esto no era Zaun. Esto ni siquiera era la muerte, a menos que la muerte fuera un jardín dibujado por un loco con amor por lo absurdo. Había árboles por encima—cosas altas y fusiformes, que se inclinaban como bailarinas a mitad de una reverencia. Sus hojas brillaban violeta y ámbar bajo la luz del sol, cada movimiento captándose como viento sobre el agua. Era demasiado color. Demasiado sonido. Pájaros, insectos, una cascada lejana susurrando entre la roca.

Apretó la mano contra la hierba rosa de nuevo, anclándose en ella. Intentando probar que no era una alucinación.

Estaba tibia. No caliente, sino tibia de una manera que le subía por la columna y se derretía detrás de las orejas. Todo estaba tibio. Su pecho. Sus ojos. Su piel. Y aun así podía sentirlo.

Frío. La mano de Viktor, pálida y temblorosa entre la suya. Sangre entre ellos. La quietud que vino después. Había muerto.

Él había muerto.

Entonces, ¿cómo demonios estaba aquí?

Jayce se incorporó con un respiro áspero, la mano disparándose a su cara. La barba seguía ahí. Por supuesto. Cualquiera que fuese este error cósmico no había sido lo bastante amable como para afeitarlo. Se miró a sí mismo, medio esperando ver una herida cosida desde el esternón hasta la garganta, pero no. Su ropa estaba intacta. La misma tela gastada de aquella noche. Aquella batalla. La opacidad y falta de color de su atuendo todavía lo marcaban como un Piltie.

Se subió la pernera del pantalón lentamente. Encontró piel. Músculo. Una pierna completa. Sin marcas de quemadura. Sin fracturas. Sin—

Qué demonios.

Pasó una mano sobre ella solo para asegurarse, luego dejó escapar un sonido entre risa y gemido. Todo su cuerpo le dolía, adolorido en lugares que no tenían sentido. Como si hubiera corrido diez millas cuesta arriba y luego hubiera dormido con armadura. Como si algo lo hubiera desmontado y hubiera vuelto a juntar las piezas con demasiada fuerza.

Miró a su alrededor de nuevo.

Seguía el mismo alboroto de color. Seguía la misma ridícula hierba. Seguía—

Movimiento en la distancia.

Una figura a caballo. Acercándose rápido.

Mierda.

Jayce se puso de pie demasiado rápido y casi se cae. Sus piernas no estaban listas. Su equilibrio no estaba listo. Su cerebro desde luego que no estaba listo. Tropezó hacia adelante, el brazo disparándose en un gesto vacilante.

«Si esa cosa da un paso más, voy a—» ¿Vas a qué, Talis? ¿Estornudar sobre ellos? ¿Lanzarles tu barba? Ahora mismo no tienes nada más que un nuevo comienzo y una pierna nueva.

«...tendré que atacarte.» Sonó más educado de lo que pretendía.

Que los dioses lo ayudaran.

Su palma temblaba, y su voz sonaba estúpida incluso para él mismo, pero Jayce no sabía si esto era amigo o enemigo o solo otra figura inventada por un cerebro que no había acabado de asimilar estar vivo de nuevo.

Esto no era su hogar. Esto no era nada parecido a su hogar.

Pero el viento era real, y olía a primavera. Primavera real—del tipo con cosas floreciendo y tierra tan fértil que podía cantar. Podía oír las hojas susurrar. Podía oír el agua balbucear en algún lugar a su izquierda. El aire estaba cargado con el aroma de algo floral y extraño y completamente no-Piltover.

Y Viktor no estaba en ninguna parte.

Ni un destello de plata. Ni una voluta de metal. Ni un brillo de su voz diciendo Jayce, espera—

Solo esto. Este bosque imposible. Esta segunda oportunidad, o ilusión, o castigo.

Jayce dejó escapar otro respiro y se preparó, con los ojos fijos en el jinete mientras se acercaba.

Dondequiera que estuviera, lo que quiera que hubiera pasado—

Estaba de vuelta.