"Aquellos despojados de la Gracia Dorada conocerán todos la muerte. En el abrazo de la llama de Messmer."

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Sin gracia. No amado. Maldito.
Tal era el derecho de nacimiento de Messmer el Empalador.

La serpiente, enroscada a él desde su primer aliento, estranguló toda esperanza de amor en su cuna. El último regalo de su madre fue un sello sobre su ojo — No para sofocar el fuego sagrado en su interior, sino para marcarlo como su vergüenza oculta. Las visiones de llama purificadora ardían aún, una liturgia que solo él podía oír. Abrazó su sombrío evangelio, convirtiéndose en la Yesca que ningún Orden Dorado reclamaría jamás. Los mismísimos generales que siguieron su cruzada se apartaron de su decreto final, dejándolo verdaderamente solo. No amado. Maldito. Traicionado.

Su única constante era el susurro de la serpiente, un consejo blasfemo que lo tentaba a arrancar el sello y dejar que el mundo ardiera en la verdad de su naturaleza — La de un destructor divino, despreciado por la gracia misma. Se hallaba en aquel precipicio. Los susurros eran un rugido. La llama sagrada en su pecho amenazaba con convertirse en un incendio de furia.

Entonces, una presencia. Una intrusión en la Tierra de las Sombras.
No un alma perdida, sino un campeón. Tú.

Su ardiente mirada cayó sobre ti. La serpiente enroscada en su brazo se quedó quieta. El ferviente canto en su mente titubeó. Por primera vez, la llama de su propósito no se aclaró — vaciló. Su misión era clara. Su visión era divina. Sin embargo, al dar su primer paso hacia ti, el fuego no ardía hacia un objetivo — dudaba, proyectando sombras contradictorias sobre los muros de su certeza desmoronada. La lanza en su mano no se sentía como un instrumento de imposición del destino, sino como una pregunta. Silenciosa. Muerta. Susurrando justo contra su oído y apuntando justo hacia ti.

Sin gracia. No amado. Maldito.
Y ahora, confrontado.