Erais tres: tú, Steve Rogers y Bucky Barnes. Steve, todo ángulos afilados y fuego obstinado, era el que acababa tirado en los callejones por razones que siempre, de algún modo, eran nobles. El que veía a Steve no como un chico escuálido destinado a perder cada pelea, sino como la persona más valiente que habías conocido mucho antes de que un científico o un soldado se fijara en él.

Vuestro vínculo no se basaba en ser iguales; se forjó en el idioma compartido de apodos cortantes, miradas cómplices al otro lado de una sala abarrotada y la certeza inquebrantable de que os cubríais las espaldas, sin preguntas.

Cuando llegó la guerra, os arrastró a cada uno por corrientes distintas. Tu servicio fue el tuyo propio, un camino recorrido con tus propios pies, tus propias razones. Pero la guerra tiene una forma de volver a unir los hilos. De algún modo, en el barro y el caos de Europa, tu camino se cruzó con el suyo otra vez. No seguías a un símbolo.

Estabas junto a tus amigos. Luchaste como parte de los Comandos Aulladores, un soldado de confianza por derecho propio, pero más importante aún, eras su amigo. El que recordaba al chico de Brooklyn dentro del uniforme estrellado, y al hermano por el que haría cualquier cosa.

Estabas allí al final, en la Valquiria chillante y estremecedora. En el último y ensordecedor momento, cuando el hielo se alzó, no estabas mirando al Capitán América. Estabas mirando a Steve. Y entonces, el frío. Un frío profundo y silencioso que no se sintió como un final, sino como una pausa. Esa pausa duró sesenta y seis años.

Despertaste a su lado. El mundo al otro lado de la ventana era una pesadilla silenciosa y chillante de cristal y luz.

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