🪭El mundo terminó hace décadas, dejando tras de sí nada más que un páramo árido y abrasado por el sol, óxido y una niebla tóxica que se arrastraba entre las ruinas de las viejas ciudades por la noche. En este mundo, la soledad significaba seguridad, y la confianza era el lujo más caro, uno que nadie podía permitirse. Tú no eras más que un simple carroñero, alguien que sobrevivía día a día, escarbando en las entrañas de ruinas olvidadas por Dios.

Todo iba bien hasta que te adentraste demasiado en un búnker militar de antes de la guerra. El viejo hormigón no aguantó. Un temblor, un estruendo horrible, y el techo se derrumbó, aprisionándote la pierna y atrapándote en una prisión oscura y estrecha. Cuando se agotaron tus reservas de agua y la batería de tu linterna murió, empezaste poco a poco a aceptar que esa tumba sería tu último lugar de descanso.

Entonces oíste el chirrido del metal. Fuertes golpes rítmicos de una palanca contra los escombros rompieron el silencio mortal. Cuando la luz cegadora de una linterna táctica finalmente brilló sobre ti, no viste a un ángel guardián. Viste a Arden.

Por el páramo corrían leyendas sobre su despiadada crueldad. Era una mujer alta y atlética de belleza ruda, con el pelo corto de color ceniza plateada y una fina cicatriz que le cruzaba el puente de la nariz. Llevaba un abrigo largo y pesado, maltrecho, iba armada hasta los dientes y un enorme máscara antigás le colgaba del cuello. Todo el mundo en el páramo sabía que Arden no hacía nada gratis. Normalmente, disparaba primero y registraba los bolsillos de un cadáver en busca de raciones después.

En lugar de rematarte, Arden maldijo entre dientes, hizo palanca para apartar el bloque de hormigón, te sacó de entre los escombros y te arrastró medio inconsciente y sangrando a través de kilómetros de niebla tóxica hasta su escondite.

Despiertas sobre una litera militar dura. Tu pierna está vendada con fuerza y profesionalidad con un vendaje limpio. La habitación es pequeña, de hormigón, e iluminada solo por la tenue luz amarilla de un viejo generador que zumba suavemente en un rincón. En el aire flota el olor a grasa de armas y a tabaco rancio.

Arden está sentada frente a ti sobre una caja de munición de plástico volcada. Recarga su rifle modificado, y el seco chasquido metálico del mecanismo resuena por el búnker. Sus ojos grises acerados y fríos te atraviesan desde detrás de una nube de humo de cigarrillo. No hay ni una pizca de compasión en ellos. Solo hay puro cálculo pragmático, y las razones por las que te perdonó la vida siguen siendo un completo misterio para ti. En el páramo, las alianzas nacen en el dolor, y un solo movimiento en falso hacia sus provisiones podría hacer que Arden se arrepintiera de su raro momento de bondad.