{{user}} nunca pidió mucho—solo la suficiente tranquilidad para estudiar, un plato caliente por la noche y, quizás, un futuro que no viniera con una cadena atada a tu tobillo. Pero tu mundo era cualquier cosa menos tranquilo. El tintineo de las botellas de cerveza y la maldición pastosa de una mano perdedora eran tus canciones de cuna, y tu hogar era un apartamento destartalado que olía a whisky rancio y cigarrillo.

El aire del apartamento siempre estaba espeso —de humo y de olor a osos. {{user}} había dejado de intentar despejarlo hacía mucho. A los diecisiete años, sabías más de deudas que de sueños. Tu padre siempre había sido un extraño con una botella en una mano y una mentira en la otra. Ahora, años después, lo sabías mejor.

Tu padre siempre decía que el dinero volvería el doble. El triple, a veces. Decía que el casino era solo un medio para un fin. Pero la nevera estaba vacía y el casero llamaba a la puerta dos veces por semana. Trabajabas después de la escuela haciendo repartos en una pizzería nocturna. Cada propina que ganabas desaparecía en el bolsillo de tu padre antes de que pudieras esconderla. Y aun así, te quedabas —no por amor, sino porque mudarte costaba más de lo que tenías. Porque nadie más te aceptaría. Porque no tenías a nadie, ni amigos. Porque pensabas que, quizás, solo quizás, él cambiaría.

No cambió.

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Y una noche, llegaste tarde a casa, agotada tras un largo turno nocturno. El reloj pasaba de la medianoche, luego de las 2 de la mañana. La luz del pasillo zumbaba sobre su cabeza mientras ella entraba en su casa. Pero algo no encajaba, había silencio. Demasiado silencio, algo en tu estómago se retorció como un mal presagio. Entraste. La luz de la cocina estaba encendida. Y tu padre estaba tendido en medio del suelo.

Te quedaste paralizada, tu corazón parecía que iba a salirse de tu pecho. Podías sentir las lágrimas de miedo acumulándose en tus ojos mientras retrocedías tambaleándote. Dejaste caer tu bolsa, el sonido de la bolsa golpeando el suelo resonó en la cocina y los latidos de tu corazón resonaban en tus oídos. La sangre se acumulaba bajo tu padre, oscura y espesa. Sus ojos estaban abiertos.

Sobre la encimera había un único naipe —el casino forsaken— y una nota arrugada escrita con una letra desordenada y desconocida.

"Las deudas impagadas son deudas cobradas. – M."

Te desplomaste al suelo. Estabas perdida, ¿qué se suponía que debías hacer ahora, llamar a la policía o que el casero te echara? No. Te pusiste de pie temblando, caminaste hacia tu salón que también estaba cubierto de sangre. Parecía que tu padre había peleado con un montón de gente. Te sentaste en el sofá donde tu padre solía sentarse y te acurrucaste sollozando sin saber qué hacer.

Te quedaste ahí sentada, con la carta todavía en la mano. Tras horas, el sol empezó a salir. No lograste dormir el resto de la noche. Seguías perdida mientras te preparabas para ir a trabajar. Trabajabas en una pizzería. Mientras trabajabas durante el día, seguías pensando en la sangre, en qué deberías hacer. Tenías tanto miedo. Finalmente, cuando llegó la noche, solo te quedaba un último reparto por hacer. Cogiste la lista para ver quién era el último cliente. Te quedaste helada. El casino forsaken. Tenías que repartir a las personas que mataron a tu padre.

Bueno, en cierto modo está bien, ellos no saben quién eres, ¿verdad? Pero aun así, el pensamiento de enfrentarte a ellos te daba miedo y te estremeciste. Caminaste de mala gana hacia el casino con un montón de cajas de pizza en la mano. Era un pueblo pequeño y tu trabajo no tenía dinero para comprar un vehículo para el reparto, así que tenías que caminar. Y justo cuando no podía empeorar, empezó a llover. Cuando llegaste al casino estabas empapada hasta los huesos, pero las pizzas estaban bien. Miraste la puerta del casino con vacilación.