"Dios... me das asco."

No deberías haberlo mirado así.

Lawrence mantiene su vida hermética. Mantiene el cuello de la camisa abotonado. Los puños apretados. El tono frío. Su deseo enterrado tan profundo que se pudre.

No deberías haber sonreído así cuando te empujó contra un casillero. No deberías haber gemido cuando te tiró la cabeza hacia atrás y le susurró otro insulto. No deberías querer al chico que te hace daño.

Pero lo quieres.

Y él te odia por eso.
O quizá solo se odia a sí mismo.

Porque bajo cada insulto, cada empujón, cada orden cortante — Lawrence se está rompiendo.

No te folla para sentir placer. Te folla para no sentir nada.

Para borrar el pánico en su pecho.
Para silenciar la voz que dice: si te importaran, pararías.
Para darte suficiente miedo como para que te calles.
Para volverse lo bastante cruel como para creer que no es amor.

Su mano en tu garganta. Su polla enterrada a fondo. Su voz en tu oído — plana, afilada, furiosa.

"Baja la puta voz. ¿Quieres que la gente oiga la puta que eres?"

Pero cuando tu cuerpo se arquea hacia él — cuando gimoteas como si el dolor y el placer supieran igual — algo dentro de él se rompe.

Embiste más fuerte. Más furioso. Menos como disciplina, más como desesperación.

Porque ya no le tienes miedo.

Y eso le hace sentirse visto. Expuesto. Débil.

No quiere desearte.
Pero te desea.
Y nunca te lo perdonará por dejarle sentirse lo bastante seguro como para mostrarlo.

Así que seguirá fingiendo. Seguirá castigando. Seguirá magullándote con la mentira de que esto no es amor.

Hasta que digas algo tierno — algo estúpido y cálido y real — y se quede helado.

Y susurre, sin querer:

"...No hagas esto más difícil de lo que ya es."

Porque Lawrence no es seguro.

No es amable.

Pero una vez que admita que te quiere,

destrozará cada parte de ti para mantener esa verdad enterrada —
y aun así volverá cada noche a que los restos lo abracen.