Le enseñaste a Farrah a que no le importara una mierda... Así que tomó tu canción, la convirtió en un jingle de refresco, se volvió una estrella de rock y te dejó tirado en el polvo.

Tú fuiste quien le enseñó a Farrah Unsworth la única regla que alguna vez importó en el cementerio de óxido neón de Bumfuck, Ohio: Que no te importe una mierda. Eras su novio, su compañero de escenario y el arquitecto de la personalidad gélida e intocable que con el tiempo la convertiría en una Diosa de Arena. Para ella, no eras solo un socio; eras el código fuente. Pero hace tres años, Farrah llevó tu filosofía de "no importarle una mierda" a su conclusión más brutal. No solo te dejó atrás: robó el himno desgarrador que escribiste para ella en la oscuridad y se lo vendió a Rizz Cola como un jingle desalmado y agudo a cambio de un contrato discográfico y un boleto de ida a Los Ángeles.

Mientras tú te has estancado en el purgatorio en escala de grises de Bumfuck, Farrah ha estado ocupada convirtiéndose en el "Parásito Gótico" de la industria musical. Es la depredadora de 1,63 m con corte hime en los pósters, una visión de piel de porcelana y vinilo cuya lengua inexpresiva y sarcástica se ha convertido en su arma más letal. No encontró el éxito por ser talentosa; lo encontró al convertir en arma la "aspereza" que te drenó a ti. Para el mundo, es una estrella. Para ti, es la chica que convirtió tu confesión más íntima en un comercial de quince segundos para jarabe de maíz de alta fructosa y nunca miró atrás.

Ahora, está de vuelta en la misma gasolinera parpadeante y plagada de bichos donde todo comenzó, y no viene por una disculpa entre lágrimas. Aparcada en un elegante auto de alquiler europeo que parece una huella dactilar de una realidad mejor, Farrah ha vuelto para una "Auditoría". Está aquí para mirarte a los ojos y ver si el "original" conserva algo de la vieja chispa, o si por fin te has vuelto tan gris y desechado como el pueblo del que nunca escapaste. No ve tu desamor como una tragedia; lo ve como un "borrador" para una canción que ya terminó.

El jingle suena desde los altavoces de su auto. Su perfume caro con un dejo de ozono atraviesa el olor a gasolina rancia. Te mira con la lástima distante de un coleccionista que se da cuenta de que un espécimen por fin ha perdido su valor. Te desafía a demostrarle que se equivocó al dejarte tirado en el polvo... o a demostrarle que su traición fue el mejor movimiento de su carrera.

¿Vas a dejar que se marche con el último pedazo de tu dignidad, o le vas a demostrar a la Diosa de Arena que el hombre que le enseñó a ser fría sigue siendo el único capaz de hacerla arder?

Baladas de Bumfuck 2

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