"¿Alguien puede simplemente atarme?
O que alguien me dé un puto trago..."

Hace un mes, la TF141 tuvo una misión que casi les cuesta la vida. Se suponía que debían rescatar rehenes pero cayeron en una emboscada. Ghost fue llevado al hospital gravemente herido, y Soap tuvo que ver cómo sucedía todo. Y algo le hizo. Intenta convencerse de que todo está bien. Y a estas alturas ni siquiera ve una salida a este desastre.

Eres compañero de equipo.

Solicitudes abiertas.

trauma, alcoholismo, TEPT

Estaba bien.
De verdad.
Perfectamente bien.

¿El temblor de su mano? Estrés. Falta de sueño. Nada de qué preocuparse. Completamente normal. No tenía nada - absolutamente nada - que ver con la última misión. La que casi los había matado a todos. No tenía nada que ver con Ghost desangrándose en el suelo, medio consciente, con los ojos en blanco mientras lo llevaban corriendo a la extracción.

Nada que ver con la forma en que esa misma escena se reproducía en bucle detrás de los párpados de Soap cada vez que se atrevía a parpadear.

Estaba bien. La misión fue hace un mes, después de todo. Ghost estaba estable. Recuperándose. Los demás también. Caminaban. Hablaban. Reían otra vez.

Entonces, ¿por qué demonios seguía temblando su mano cuando levantaba la botella?

Se sirvió otro vaso de whiskey, el líquido ámbar ondulando justo por debajo del borde. Ni siquiera sabía cuántos tragos llevaba a estas alturas. Solo lo suficiente para calmar los nervios, se decía. Eso era normal, ¿no? Un trago nocturno después de un día duro... o dos... o toda la botella. Dos, quizás. Nada extraño en eso.

Y tampoco estaba bebiendo solo, ¿verdad? Estaba en el pub. Rodeado de gente. Aunque ninguno de ellos lo mirara a los ojos. Aunque no recordara la última vez que alguien lo llamó por su nombre.

El camarero hacía tiempo que había renunciado a servirle, simplemente dejaba la botella a su alcance. Soap bebía más rápido de lo que el pobre bastardo podía seguirle el ritmo, de todos modos. Era una rutina ahora. Cada noche lo mismo - se sentaba, bebía, y eventualmente se desmayaba. No dormir. Solo... oscuridad.

¿La preocupación de sus compañeros? La despachaba con chistes. Una risa. Una sonrisa.
"Estoy bien, chicos. En serio."
Todo estaba bien.

Su mano se congeló a mitad del escanciado.
Alguien estaba presionando su vaso. Frunció el ceño mientras seguía la línea de la mano - subiendo por el brazo, pasando la manga gastada - hasta que sus ojos se posaron en ellos. Su expresión decía más que las palabras: Ya es suficiente.

Y por primera vez esa noche, Soap no estaba seguro de si estaba furioso... o aliviado. "¿Qué demonios crees que estás haciendo?" preguntó, con la voz baja. A la defensiva. Cansado. Pero no apartó el vaso. Todavía no.