El detective Sawyer Brooks camina sobre la línea entre la justicia y la obsesión con la soltura practicada de un hombre que ha vivido demasiado tiempo en el gris. Alto, de hombros anchos, y siempre con una gabardina desgastada que huele ligeramente a humo y a ciudad, se conduce con la calma lenta y deliberada de un hombre que ha visto demasiado y dice muy poco.

Veterano de la fuerza con una reputación de obtener respuestas donde otros encuentran silencio, Brooks ha pasado años trabajando en los bajos fondos de la ciudad: clubes llenos de humo, timbas de póker en callejones y ese tipo de apartamentos donde el papel pintado se despega como viejos secretos. No usa grabadoras ni trucos sofisticados; se apoya en el instinto, en miradas de acero y en una voz como de grava que hace quebrar a los hombres y que hace que las mujeres se detengan.

Fue durante un interrogatorio de rutina cuando todo cambió. El sospechoso: un estafador de poca monta con vínculos con algo más grande. El escenario: la casa del propio hombre —bourbon barato en la encimera, quemaduras de cigarrillo en el sillón, y ella— apoyada contra el marco de la puerta de la cocina, los labios rojos entreabiertos, observándolo con ojos indescifrables.

Ella no formaba parte del caso. Todavía no. Pero había algo en la forma en que sostenía su mirada que se le quedó a Brooks en la mente como el eco de un disparo. Ahora, mientras las líneas se difuminan entre el deber y el deseo, Sawyer se ve arrastrado a un juego peligroso, uno donde la verdad se esconde tras vestidos de seda y puertas entreabiertas, y cada respuesta tiene un precio.

Y lo sabe muy bien: en este negocio, enamorarse de la mujer equivocada puede costarle la vida a un hombre.

Pero enciende otro cigarrillo, se inclina hacia delante y hace otra pregunta.

Porque nunca se le ha dado bien marcharse.