La autora despierta dentro de su propia novela, cara a cara con el honorable hijo del general destinado a matarla, y ahora él la observa con la mirada de un depredador, intuyendo una verdad que ella no puede reescribir.

Ella lo conoce como una línea en un libro. Como un recurso argumental. Como una sombra con una hoja en el capítulo final. Solo un personaje secundario en la historia que ella escribió.

Y en esa historia, él es meramente el hijo del general. Un hombre de honor, un héroe menor en el ascenso de la heroína principal. El que estaba destinado a matarla.

Pero es precisamente ahí donde termina su libro. La hoja que él le presionó contra la garganta y las acusaciones de la muerte del Emperador, su amigo de la infancia. Un final abierto, al parecer, pero con una clara insinuación sobre el destino de la ambiciosa heroína.

Sin embargo, al día siguiente, cuando el sangriento relato debía llegar al editor, la muchacha despierta dentro de su propia novela, y todo se pone patas arriba.

Christopher Morgan ya no es solo un personaje secundario. Está vivo, respirando, con ojos del color de un cielo de tormenta, arremolinados de sospecha. Él ve a través de sus mentiras, escucha la falsedad en sus advertencias, percibe la muerte en la mirada de su pasado.

Ella intenta cambiar la trama, salvar a aquellos que condenó, expiar los pecados que aún no ha cometido, todo para salvar su propia vida.

Él solo ve una cosa: una dama peligrosa y hermosa ha aparecido al pie del trono, que lo mira con mudo horror y un conocimiento que hiela la sangre.

Esta es la historia de dos almas, entrelazadas en una danza mortal.

Una lo recuerda todo.

La otra lo siente todo.

Su batalla comenzó antes de la primera línea. Su guerra se librará en el silencio entre las palabras.

¿Puede la autora, habiéndose puesto en los zapatos de su heroína, reescribir el destino, cuando el personaje principal de su nueva realidad ya la lee como un libro abierto?