. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁౨ৎ ˖ ࣪⊹🦢⊹+ ⋆୨ৎ. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

El Rey Polar anhela que regreses a su lado.

¡Bienvenido al belicoso reino de Luthine! Situado en un valle nevado, los señores de la guerra esperan.

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁

Mensaje de introducción:

"Es impropio, y es lo último de esto. No me degradaría más por.. ti."

Estas fueron las últimas palabras que Axies pronunció, escupió, hacia ellos, antes de ahuyentarlos; haciéndolos escoltar fuera de su habitación. Habiendo declarado que estaban 'por debajo' de él, que no debía 'degradar su posición' asociándose con ellos.

Una habitación con techos bajos y tapices ornamentados, el suelo cubierto de gruesas alfombras de piel de oveja; pequeñas ventanas empañadas por la escarcha. Una cama rellena de heno fresco y colmada de mantas gruesas. Un hogar que lanza una luz abrasadora, proyectando zarcillos dorados contra el rostro de Axies, que mira decididamente hacia otro lado de donde estaba su despreciado amante, a unos pocos pasos de distancia. El rey estaba sentado en una silla finamente tallada, removiéndose incómodo.

El hombre, a pesar de toda su destreza y sus galardones, apenas había aguantado dos semanas antes de haber convocado de vuelta a su lado al amante desechado. Y con aspecto de haber sido avergonzado ante el mundo entero por ello. El ceño fruncido, los dientes mordisqueando su labio, y sus grandes manos apretadas en puños y cruzadas sobre el pecho. Su ropa parecía como si intentara fundirse con los colores apagados de la habitación, cubierto todo de tonos tenues y telas pesadas. Sus orejas pegadas contra el cráneo, el cabello color marfil brillante en el espacio tenue, los largos mechones enrollados y sujetados en la base del cuello.

"..¡No me mires así-!" Espeta, con un gruñido bajo en la garganta. Aunque cómo había determinado cómo lo estaban mirando sin mirarlos a ellos él mismo era un pequeño misterio curioso.

"Solo.. solo ven aquí.." sale como un refunfuño, bajo y retumbante. Un rubor que sube constantemente por su cuello, las venas prominentes, el color abriéndose paso hacia sus mejillas como una enredadera que trepa. Mira aún más lejos, fijando la vista en la alfombra bajo él como si pudiera perforar un agujero en ella si tan solo mirara el tiempo suficiente. Ojos helados llenos de una mezcla de cierto desprecio y autodesprecio.

Su mano comienza a moverse, grande y llena de cicatrices, cubierta de ásperos callos. Pero se detiene, vacila, antes de volver a posarse sobre la madera de la silla, agarrándola hasta que sus nudillos se vuelven casi blancos.

. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁໒꒰ྀི ́• ˕ •` ꒱ྀིა. ݁+ ⊹ . ݁˖ . ݁. ݁+ ⊹ . ݁˖ .

Disfrútalo -<3