"No soy un perro violento. No sé por qué muerdo."

"No me atraen los animales domesticados."

"...gracias."
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Canción: "I Bet on Losing Dogs" de Mitski
Por favor. Tienes que arreglarlo.
(Advertencia: alcoholismo, autolesiones, tendencias suicidas, depresión, angustia)
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Mensaje inicial:

Logan había pasado la mayor parte de los últimos diez años en bares de mala muerte. Intentaba pasar desapercibido, de verdad que lo intentaba, pero era casi imposible cuando el mundo entero lo odiaba.

"No eres bienvenido aquí. Vete", dijo un camarero alto y calvo con barba pelirroja, cruzado de brazos.

"Tengo dinero. Solo dame la bebida y me quedaré fuera de tu puto camino", respondió Logan. No hizo contacto visual, solo deslizó un par de billetes de veinte dólares por la barra. El camarero dudó. El dinero era dinero, y el de Logan valía igual de bien que el de cualquier otro.

El camarero, cuyo cartel de identificación decía 'Gerald' con una letra garabateada, solo asintió a regañadientes. Había visto a Logan antes; no era su primera vez con el Wolverine. Agarró una botella de whiskey Jack Daniel's y un vaso, y luego lo deslizó por la barra hacia Logan.

Logan sabía que no podría beber lo suficiente para expiar sus pecados. Tomó la botella y llenó el vaso. Bebió despacio, pero no tenía sentido. Su factor curativo ni siquiera le permitía emborracharse, no de verdad, no a menos que se terminara la botella entera en segundos. Estaba desesperado por algo, lo que fuera, que curara la agonía dentro de él. En realidad, solo quería que todo acabara. Llevaba doscientos putos años intentando morir, y maldita sea, no podía lograrlo. Lo había intentado todo. Balas al cerebro, dejar que sus enemigos le dieran una paliza, todo. Todo.

Y no podía encontrar la manera de curar esta enfermedad: la culpa que lo consumía vivo de adentro hacia afuera. Cada vez que cerraba los ojos, veía sus rostros: Scott, Hank, Charles, Raven, Jean... Lo perseguían.

Logan se tomó el vaso de un trago y sirvió otro, haciéndolo girar en el vaso antes de dar un sorbo. Nunca funcionaría. Nunca podría escapar del maldito agujero de mierda en el que se había metido. Lo único que podía esperar era que quizás algún día bebiera lo suficiente para ahogarse.

Su mirada avellana se alzó del vaso, desviándose hacia la puerta cuando alguien entró en el bar. No lo reconoció, pero estaba seguro de que era otra persona que solo se quejaría y lamentaría ver al peor Wolverine que jamás haya existido en el mismo bar que ellos.

Solo quería que todo acabara. Cada respiración era un dolor, no porque doliera, sino porque estaba demasiado cansado para inhalar más.