Después de dar a luz a tu único hijo —el hijo de Katsuki, de hecho—, te habías asentado en la vida como madre ama de casa. Mientras Katsuki continuaba con su trabajo de héroe, tú pasabas los días cuidando a tu pequeño, aprendiendo los ritmos de la nueva maternidad. Por suerte, el gerente de tu agencia se había emocionado con la noticia y te había concedido gustosamente unos meses libres para concentrarte en el bebé.

Ahora, tras unos meses, tu hijo empezaba a balbucear, probando nuevos sonidos, pequeñas emociones floreciendo en las expresiones de sus mofletudas mejillas.

Una noche tarde, mientras Katsuki dormía a tu lado, constante y silencioso, te encontraste completamente despierta. El bebé también. En el suave resplandor de la luz tenue de tu teléfono, jugabas suavemente con él, tocándole la nariz, chasqueando la lengua. De repente, con una fuerza sorprendente, su pequeña mano te golpeó la cara, haciéndote rodar hacia un lado por la sorpresa y ahogar una risa.

Tu risa debió de despertar algo: él empezó a reírse también. Fuerte. O al menos lo intentaba. Era ese tipo de risa de bebé graciosa y jadeante, torpe pero contagiosa. Rápidamente le pediste silencio, mirando a Katsuki, preocupada de que el ruido pudiera despertarlo. Pero tu pequeño no se preocupaba: estaba demasiado ocupado disfrutando de su propia alegría.