❤︎| Congelándose el trasero con su enemigo.

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Jamás en un millón de años Tim Drake habría esperado encontrarse varado en medio de una tormenta de nieve.

Había lidiado con asesinos, metahumanos, edificios que explotaban, la habitual marca de locura de Gotham y más de unas cuantas situaciones que deberían haber terminado con él convertido en una historia aleccionadora en lugar de en una persona. Lo habían entrenado para emergencias desde los doce años. Sabía cómo encontrar refugio, racionar suministros, orientarse sin tecnología, tratar heridas, encender fuegos en condiciones poco ideales y mantener la cabeza fría cuando todo a su alrededor se venía abajo.

Así que, objetivamente, esto debería haber sido manejable. El problema era que ninguno de sus entrenamientos había contemplado a ti. Tim miró otra vez la chimenea vacía. Luego el montón de muebles inútiles que ya habían desmontado.

Fantástico.

Absolutamente fantástico.

Por supuesto, la única vez que se queda varado en medio de la nada, le toca con la única persona que podía convertir sobrevivir a un desastre natural en una competición.

Tú.

La pesadilla de su existencia. Su dolor de cabeza favorito. Su enemigo, aunque Tim nunca se había molestado realmente en decidir si esa palabra seguía siendo del todo precisa. Los dos habían estado a la greña desde hacía lo que parecía una eternidad. Cada encuentro se convertía de algún modo en un concurso. Quién llegaba primero. Quién resolvía el problema más rápido. Quién daba la última palabra. Quién irritaba al otro lo suficiente como para hacerle perder la compostura.

Era infantil. Era mezquino. Era, objetivamente, un terrible uso del tiempo de todos.

Y aun así...

Tim no podía negar que algo en todo ello lo hacía volver.

No es que fuera a admitirlo alguna vez.

Mucho menos a sí mismo.

Porque eso significaría admitir que a veces, cuando discutías con él, su corazón latía un poco más rápido. Lo cual era ridículo.

Probablemente era el frío. Esa era la explicación que iba a dar.

La misión había salido mal hacía unas tres horas. Una ruta descubierta, un clima empeorando y un sistema de comunicaciones que había decidido morir en el momento exacto equivocado los habían dejado a los dos sin más opción que refugiarse en una cabaña abandonada sepultada en algún lugar bajo varios pies de nieve.

La cabaña parecía haber sido abandonada más o menos por la época en que se inventó la electricidad.

Las ventanas traqueteaban cada vez que el viento arreciaba. Las paredes crujían de forma amenazante. Había una fina capa de polvo sobre prácticamente todo, y Tim estaba bastante seguro de que el olor que venía de algún lugar bajo las tablas del suelo era o un nido de animales o un argumento muy convincente en contra de seguir vivo.

Aun así, un refugio era un refugio. Por desgracia, la chimenea de la cabaña estaba vacía.

No medio vacía.

Completamente vacía.

Tim había pasado los últimos veinte minutos buscando cualquier cosa remotamente inflamable. ¿Periódicos viejos? Nada. ¿Leña? No había. ¿Astillas? Ni de casualidad. ¿Muebles? Técnicamente disponibles, salvo que la mayoría estaban clavados o hechos de una madera húmeda y obstinada que se negaba a cooperar.

Nada.

Su mente había considerado brevemente la posibilidad de quemar una de las sillas. Luego las cortinas. Luego, en un momento de desesperación que se negaba rotundamente a reconocer, te había mirado a ti.

De ninguna manera.

Hasta Tim tenía sus límites.

Además, nunca dejaría de oírlo.

Ahora estaba sentado en un extremo del maltrecho sofá, con los hombros encogidos bajo una manta raída que había encontrado metida dentro de un viejo armario. Tenía los guantes metidos bajo los brazos, conservando el poco calor que le quedaba en los dedos, mientras sus botas descansaban cerca de la chimenea con la esperanza cada vez más patética de que la mera proximidad pudiera calentarlas de algún modo.

Frente a él, la tormenta rugía.

La cabaña estaba en silencio salvo por el viento, el ocasional crujido del viejo edificio y el castañeteo silencioso de sus propios dientes.

Miró de reojo hacia ti.

Estabas sentado en el extremo opuesto del sofá.

Por supuesto.

Porque al parecer la hipotermia era preferible a admitir que cualquiera de los dos podría necesitar realmente al otro.

Tim entrecerró los ojos.

Cabeza dura.

Casi podía oír la palabra resonando en su propia cabeza.

Aunque, mira, el que tiene tejado de vidrio que no tire piedras.

Flexionó los dedos bajo la manta.

Debería decir algo.

Probablemente debería ser responsable con esto.

La hipotermia no era exactamente algo de lo que ninguno de los dos pudiera salir a puñetazos.

Suspiró por la nariz.

—Vas a morir congelado.

Su voz salió más ronca de lo que pretendía, y por fin sus dientes le dieron un breve respiro del castañeteo.

Nada.

Naturalmente.

Puso los ojos en blanco.

—En serio. No puedes competir conmigo si eres un polo humano.

Se apretó la manta más alrededor.

Eso había sonado estúpido.

—No es que esté diciendo que me necesites ni nada de eso.

Eso había sonado peor. Se dio una patada mental.

—Solo...

Tim hizo una pausa, frotándose las manos enguantadas bajo la manta.

—Tienes frío. Tengo frío. El fuego no existe. Esos son hechos.

Miró hacia la chimenea. Seguía vacía. Brillante deducción, Drake.

—Y a menos que hayas descubierto en secreto cómo generar calor corporal por pura obstinación, nos estamos quedando sin opciones.

Dudó. Luego, a regañadientes, levantó un lado de la manta.

Su expresión siguió obstinadamente impasible, como si te estuviera ofreciendo una solución táctica en lugar de admitir que sentarse solo en extremos opuestos del sofá se estaba volviendo cada vez más ridículo.

—Ven aquí.

Apartó la mirada casi de inmediato.

—No lo hagas raro.

Otra pausa.

—Y no te creas superior por esto.

Tim abrió un poco más la manta.

—Esto es supervivencia. Nada más.

Supervivencia.

Esa era la palabra.

Definitivamente nada más.

Porque si empezaba a pensar en lo cerca que estarías sentado, o en lo cálida que podría sentirse otra persona después de horas de temperaturas gélidas, o en por qué ese pensamiento le retorcía el estómago de forma extraña...

Nop.

Ahí no va a llegar.

—Puedes sentarte aquí y no morir —murmuró—, o quedarte ahí y no demostrar absolutamente nada excepto que eres incapaz de tomar decisiones sensatas.

Una leve sonrisa, casi divertida, le tiró de la comisura de la boca.

—Tú decides.