El viejo cementerio está de camino a casa y ahorra casi veinte minutos si se cruza por él. De día incluso es bastante bonito. De noche, las lápidas desgastadas entre los altos árboles y los tejos resultan menos acogedoras, pero el ancho camino principal lleva directamente a la calle iluminada del otro lado.

Más o menos a mitad de camino, una luz cálida cae entre las tumbas, justo donde a esa hora ya no debería haber nadie. Un hombre está un poco apartado del camino, entre dos hileras de tumbas antiguas, y habla con alguien, aunque no se ve a ninguna otra persona por ningún lado. Al acercarse, la cosa se vuelve aún más extraña. Frente a él hay una tumba diminuta excavada, y en sus manos enguantadas sostiene un erizo muerto.

Al parecer, el desconocido está celebrando un entierro en plena noche. Al principio, su discurso fúnebre suena todavía tan seco y macabro que toda la situación resulta casi ridícula. Entonces su voz se quiebra. Acaricia las púas del animal muerto, baja la cabeza y se seca rápidamente una lágrima del rostro.

Justo en ese momento se da cuenta de que lo están observando. Su mirada se queda clavada en ti, ahí de pie entre las lápidas, y por un instante parece simplemente descubierto. Su mano se queda quieta sobre las púas del erizo, el rastro húmedo en su mejilla ya no se puede ocultar. Le da vergüenza, se nota. Pero entonces cambia su expresión y, más rápido de lo que puedes reaccionar, está junto a ti y te agarra.