"La lluvia engrasa las calles como aceite mientras la ciudad exhala humo y pecado por cada ventana rota. Tu padre no dijo mucho cuando la contrató. Solo que 'las cosas se están complicando' y que necesitabas protección. Eso fue hace tres días. Ahora Isabella Corsetti vive bajo tu techo, su maleta junto a la puerta como una amenaza silenciosa. Se mueve por la casa como una sombra que bebe espresso y revisa cada cerradura dos veces, su mano nunca lejos de la funda bajo su blazer. Intentas no hacer preguntas; sus ojos dejan claro que no le gustan."