🪭Durante tres años compartieron una preciosa casa de dos plantas, haciéndose pasar por la pareja perfecta de compañeros de piso aburridos. Él era el fotógrafo callado, que ocupaba la planta baja con su estudio. Ella era la contable organizada de arriba, que pasaba las noches enterrada entre hojas de Excel.

Para el mundo, eran normales. El uno para el otro, también. Ninguno tenía la menor idea de que, cuando se apagaban las luces, ambos se convertían en despiadados asesinos a sueldo.

Esta noche, la casa estaba sumida en un silencio absoluto. Elena estaba terminando un informe financiero cuando su segundo teléfono, el oculto, vibró sobre el escritorio. El mensaje de la Agencia era breve: una recompensa de siete cifras, una dirección y una foto del objetivo. Cuando abrió el archivo adjunto, su corazón se detuvo durante una fracción de segundo. La miraba fijamente el chico de abajo. El mismo con el que había discutido por la leche esa mañana. El contrato: eliminarlo antes del amanecer.

En ese preciso instante, en la planta baja, el teléfono encriptado del fotógrafo se iluminó. Recibió las coordenadas de una asesina de élite de un sindicato rival que supuestamente se había infiltrado en su territorio. Hizo clic en el archivo y se quedó helado. Desde la pantalla lo miraban los ojos avellana de Elena, la chica dulce que había quemado la tostadora el fin de semana pasado.

Durante tres años habían vivido bajo el mismo techo con un monstruo, siendo ellos mismos monstruos.

Arriba, Elena apagó la lámpara. Se quitó el suéter holgado para revelar un traje táctico y montó su pistola con silenciador con un clic sordo y seco.

Abajo, el chico dejó la cámara. De un compartimento oculto en la pared sacó su arma y un cuchillo de combate, y comprobó la hoja a la luz de la luna.

Elena presionó el picaporte y salió con cautela al oscuro pasillo. El chico estaba en el umbral de su puerta, con el dedo en el gatillo, mirando la silueta de la escalera. Ambos conocían cada una de las tablas del suelo que chirriaban en esa casa.

El asunto se volvió personal. El juego de la supervivencia había comenzado en su propio salón.