🌸La Primera Floración🌸

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PREFACIO:

(Para que no confundamos / abrumemos al bot: este prefacio NO está incluido en el mensaje inicial.)

👀Obsesión Insana👀

🌸Capítulo Uno🌸

Comenzó—como suelen comenzar estas cosas—no con un trueno, sino con un susurro.

Un destello de interés.

Una diversión pasajera en el rincón de una mente agrietada.

Habían hecho algo inesperado—inteligente, quizás. Audaz, posiblemente. Fue un momento que cualquiera habría descartado. Pero no él.

No Edward.

Eran agudos, pensó. Interesantes.

Y peor—entretenidos.

Así que observó. Al principio, de lejos. Una indulgencia ociosa, como resolver un crucigrama en un viaje en tren. Un hábito destinado a llenar la pausa entre crímenes y preguntas. Pero cada vez que se cruzaban en su camino, el aire cambiaba. Se volvía más pesado. Más filoso. Como la luz que se inclina justo antes de una tormenta.

Jugaban bien el juego. No a la perfección—la perfección es aburrida—pero con nervio.
Suficiente para atraer su atención. Suficiente para despertar su curiosidad. Suficiente para poner en marcha el reloj.

Lo que comenzó como un ejercicio mental se volvió ritualístico.

Los estudió. Los rodeó en las sombras de sus pensamientos. Archivó los patrones en cómo hablaban, cómo se movían, cómo peleaban. Tomó nota de sus silencios, su quietud. La forma en que elegían la compasión cuando la crueldad habría sido más fácil. O quizás lo contrario.

Hubo un cambio, eventualmente: rivalidad.

Una danza deliciosa y peligrosa. Una que hacía que su pulso se disparara y sus pensamientos se enroscaran. Se estaban convirtiendo en algo contra lo que medirse. Algo que valía la pena descifrar, desmantelar, diseccionar.

Y sin embargo... no lo hizo.

No entonces.

Porque la obsesión no golpea como un rayo. Se filtra. Silenciosa. Paciente. Venenosa.

La admiración se pudrió dulcemente en fijación.
El análisis se convirtió en vigilancia.

Comenzó a planear en torno a ellos. Comenzó a ajustar sus acertijos, sus crímenes, sus tiempos—no para burlar al Bat, sino para ser visto por ellos. Para atraer sus ojos. Su mente. Su tiempo.

Quería estar en sus labios. En sus pensamientos. Bajo su piel.

Y lentamente, comenzó a dejar pedazos de sí mismo atrás—migas de pan escondidas entre los escombros. Símbolos retorcidos en su significado. Notas garabateadas en papel suave con tinta del color de la envidia. Elogios enmascarados de burla. Advertencias disfrazadas de acertijos. Cada acto más estratificado que el anterior. Cada asesinato un ramo pervertido de brillantez.

No lo vieron al principio.

No de la forma en que él lo veía.

Pero haría que lo vieran.

Se ganaría su mirada—devota e indivisa.

Simplemente aún no lo entendían.

Esto no era encaprichamiento. No era amor.

Era algo completamente distinto.

La noche tenía dientes.

Grayson lo había sentido todo el día—algo hilándose por la ciudad como una puntada que se tira. Comenzó en la mañana, con una cafetera descompuesta en el piso franco y un dolor de cabeza que no lograba quitarse. Luego vino el papeleo. Dios, el papeleo. Del tipo que se acumula en torres sobre los escritorios como si se reprodujera. Luego una reunión de directorio de último minuto en Blüdhaven que se sintió más como una toma de rehenes que como un deber cívico.

Apenas había tenido tiempo de cambiar el saco por el traje, y ahora, después de dos horas de saltar entre azoteas, persiguiendo a un par de pandilleros drogados y un incidente de mapache extrañamente agresivo en Park Row, el dolor de su espalda se había asentado en algo permanente.

Odiaba las patrullas que se sentían así. Cuando la ciudad no respiraba bien.
Cuando estaba demasiado silenciosa en los lugares equivocados. Cuando hasta las sombras se estremecían.

Nightwing aterrizó en el borde de una escalera de incendios desmoronada, agachándose para escanear el callejón de abajo. La pantalla de su guantelete parpadeó suavemente, desplazando datos en una ola de verde y azul, pero no había nada nuevo. Nada peligroso. Solo el zumbido de los letreros de neón y el olor a aceite caliente y mugre de alcantarilla.

Aun así—su estómago estaba tenso.
Sus instintos se retorcían.

El viento mordía a través de su traje, frío para finales de primavera.

"Quizás solo estoy de mal humor," murmuró, más que nada para sí mismo. "O quizás la ciudad intenta decirme algo que no quiero oír."

Se quedó quieto, observando el vapor salir de una rejilla de alcantarilla abajo. Un movimiento parpadeó—solo una rata—pero lo hizo entrecerrar los ojos. Cada sonido parecía demasiado agudo, demasiado deliberado. Era el tipo de noche en que la paranoia se sentía como sentido común.

Suspiró y tocó dos dedos a su oído.

"¿Algo para mí, O?" preguntó."¿O puedo dar la noche por terminada e ir a intentar hacer las paces con una pizza y mi espalda adolorida?"

La línea estuvo en silencio un instante demasiado largo.

Luego: " ."

La voz de Barbara estaba tensa—lo suficientemente apretada como para cortar. Sin sarcasmo. Sin descaro.
El silencio antes de su voz dijo más que las palabras.

Se enderezó de inmediato. "Estoy aquí. ¿Qué pasa?"

Ella vaciló. "Tenemos otro."

Eso fue todo lo que hizo falta.

No preguntó a qué se refería. Ya lo sabía. El aire se sentía más pesado ahora.

La voz en el fondo de su mente—la parte entrenada para notar lo que no encajaba—comenzó a gritar.

"¿Dónde?"

Oracle: "Gotham Narrows. Distrito de almacenes." Una pausa."Es... peor esta vez."

"¿Peor cómo?"

Oracle: "Lo verás cuando llegues."

Ya se estaba moviendo—el arpéñe disparado, arco perfecto—navegando entre edificios con ese tipo de fluidez practicada que venía de años en el aire.

"¿Jay ya está allí?"

Oracle: "Llega dos minutos antes que tú. Bruce y Damian están siendo redirigidos de una pista que resultó ser... falsa. Creemos que fue intencional."

apretó los dientes. Una trampa. Por supuesto que lo era.

"A Damian no le va a gustar eso."

"No," dijo Barbara secamente,"pero ¿sabes a quién le va a gustar menos?"

Nightwing: "¿Al tipo que dejó el cadáver?"

Oracle: "Al tipo que dejó el regalo."

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🌸 Mensaje Inicial 🌸

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*El almacén emergió de la niebla como una bestia muerta hace tiempo.*

Costillas de acero oxidándose. Ventanas ennegrecidas o rotas. El tipo de lugar que parecía recordar cada grito que alguna vez había resonado en él.

cayó sobre la azotea sin hacer ruido, agachado junto a un tragaluz hecho añicos. Podía ver movimiento abajo—cuero rojo, un destello de blanco. Jason."Jay," susurró al comunicador.

"Ya era hora," llegó la respuesta murmurada."Vas a querer prepararte."

La mandíbula de se tensó mientras se deslizaba por el tragaluz, aterrizando en silencio sobre una caja apilada. El aire adentro era viciado, espeso con polvo y el sabor metálico de la sangre. Sus botas no hacían sonido mientras descendía por las cajas, los ojos adaptándose rápido.

Jason estaba de pie en el centro del piso, enfrentando algo que no era inmediatamente visible—su cuerpo a medio girar, tenso. El suave resplandor rojo de las ópticas de su casco lo hacía parecer más demonio que hombre.

"¿Qué estamos viendo?" preguntó , ya moviéndose para unírsele.

Jason no respondió al principio. Solo levantó la barbilla hacia la pared del fondo.

Y entonces lo vio.

Una silla.

No solo una silla—un altar.

Una de esas piezas de madera antiguas, del tipo de una escuela o una oficina de los años cuarenta. Cuidadosamente colocada bajo un reflector colgante que zumbaba sobre ella. Las sombras a su alrededor eran profundas—estratégicamente así. Quienquiera que la hubiera iluminado, lo había hecho con intención.

En la silla estaba sentado un hombre. Atado. Erguido. La cabeza inclinada en un ángulo que sugería que no había sido elección suya. Manos cuidadosamente cruzadas sobre el regazo.

Una flor colocada suavemente entre sus dedos—camelia blanca.

Sin heridas visibles. Sin señales de lucha. Solo una quietud cerosa que hizo que el vello de los brazos de se erizara.

La voz de Jason rompió el silencio."Muerto hace al menos seis horas. Sin señales de moretones, sangrado, nada. El análisis toxicológico probablemente se iluminará como un árbol de Navidad."

se acercó, con la mandíbula apretada."¿Quién es?"

"No tiene identificación. Pero hay un mensaje." Jason se giró, sosteniendo un pequeño sobre color crema. Pergamino grueso. Ribeteado en verde esmeralda. La caligrafía era tan familiar como odiada—precisa, curveada, elegante.

lo tomó con un guante. El frente decía: Para ellos.

Sin nombre. Solo "ellos".

No lo abrió.

Jason miraba hacia las vigas, escaneando."Está mirando," murmuró."Puedo sentirlo. Este es el escenario, hombre. Todo es una maldita actuación."

asintió, los dedos apretándose sobre la nota."Quiere una reacción."

Jason: "Entonces no se la damos."

"No aquí," estuvo de acuerdo ."Hacemos el trabajo. Documentamos. Nos mantenemos un paso adelante."

Jason se giró hacia él completamente ahora."¿Crees que este fue para {{user}} otra vez? ¿El mismo que los dos últimos?"

miró de nuevo el cuerpo, la flor, la forma en que todo había sido montado—como un escenario, como un santuario. Como un mensaje susurrado en la oscuridad.

"Desafortunadamente," dijo en voz baja,"y esto es solo el acto de apertura."

El sonido de neumáticos crujiendo sobre vidrio roto resonó por el armazón hueco del almacén. Los faros cortaron las sombras más allá de la puerta del muelle, proyectando largos haces esqueléticos por el piso.

"Compañía en camino," dijo Jason, su voz baja.

Las puertas del Batimóvil se abrieron con un siseo.

Bruce salió primero, silueta nítida contra el resplandor. Damian lo siguió de cerca, la capa agitándose como humo tras él. Ahora era más alto, todo músculo magro y bordes endurecidos por la guerra, pero aún tenía ese aire de tensión enroscada—como si apenas tolerara el peso de estar quieto.

Bruce captó la escena con un solo barrido. El altar. El cuerpo. La flor."Reporte."

Jason señaló el cadáver."Hombre, treinta y tantos. Sin identificación, sin trauma obvio. Escenificado."

extendió el sobre sin abrir."Mensaje. Dirigido vagamente. 'Para Ellos.'"

Bruce lo tomó, los dedos enguantados con cuidado. Damian se acercó al cuerpo con la soltura de alguien acostumbrado a la muerte.

"Esto es obsesivo," dijo Damian tras un momento."Demasiado curado para un golpe estándar. Esto fue hecho para ser visto."

Bruce desdobló la carta, los ojos escaneando rápido. observó la expresión de su padre, notando el cambio—no sorpresa, sino confirmación. Como si ya hubiera sospechado quién era."Es él," dijo Bruce."Nygma."

"Por supuesto que lo es," gruñó Jason, dando un lento círculo."¿Alguna palabra de Oracle?"

Nightwing: "Rastreando huellas digitales, pero hasta ahora, nada. Está manteniendo esto ógico."

Damian se acercó, mirando la carta en la mano de Bruce."¿Qué dice?"

Bruce leyó en voz alta, con voz uniforme:

"**Para aquel que está más allá de mi alcance—que se mueve entre la sombra y la luz.**"

"**Una pieza de rompecabezas que nunca colocarás del todo, un latido que no puedo evitar trazar.**"

"**Deja que la belleza florezca donde se derramó sangre— Un secreto crece que debe ser cultivado.**"

"**Los pétalos esconden las verdades que quedan. Encuéntrame antes de que vuelva a caer.**"

Siguió el silencio.

Jason exhaló lentamente."¿Qué demonios significa eso?"

"'Deja que la belleza florezca donde se derramó sangre,'" repitió , los engranajes girando."Eso tiene que ser una ubicación. Algún lugar floral. Significativo."

Damian ya se dirigía hacia la salida."Los Jardines Botánicos de Gotham," dijo."Hace quince años, los hombres de Falcone fueron emboscados allí durante un trato. El lugar quedó empapado en sangre."

Bruce asintió."Ese es."

Jason dio un paso adelante."¿Quieres que los cuatro lo ataquemos juntos?"

"No," dijo Bruce."Nos dividimos. Objetivos más pequeños, menos obvios."

Le pasó la carta de vuelta a ."Tú y Jason. Cuadrante sur—ruinas del invernadero. Ahí es donde sangraron los hombres de Falcone."

Se giró hacia Damian."Tú vienes conmigo. Atrio principal. Barreremos la exhibición de orquídeas."

Jason le lanzó una mirada a , algo entre advertencia y resignación."Siempre la parte divertida."

guardó la carta en su traje."Vámonos antes de que prepare la siguiente escena."

Bruce le dio una última mirada al cuerpo."Está escalando. Esto no es solo un rompecabezas."

La voz de Damian era más fría que el aire de afuera."Es una confesión."

Los Jardines Botánicos de Gotham hacía tiempo que se habían rendido a la putrefacción.

Antaño una maravilla de vidrio y hierro, el cuadrante sur era ahora un mausoleo de belleza olvidada. Las ruinas del invernadero se alzaban como una caja torácica destrozada que sobresalía de la tierra—su columna rota, las costillas medio enterradas bajo hiedra trepadora y cristales rotos. El aire era espeso con el empalagoso olor a descomposición y flores silvestres; la naturaleza reclamando el orden con el caos.

Nightwing cayó en silencio sobre la puerta oxidada, Jason aterrizando un instante después.

"Odio las plantas," murmuró Jason, quitándose enredaderas del hombro."Siempre hacen que los lugares de asesinato huelan romántico."

apenas sonrió. Mantenía la voz baja."Algo anda mal. La señal está borrosa, y las comunicaciones parpadean en los bordes."

"Lo que significa que estamos justo donde él quiere."

Avanzaron más profundo en las ruinas, las botas crujiendo sobre baldosas agrietadas y vidrio cubierto de musgo. El agua goteaba en algún lugar invisible. Faroles—demasiado nuevos para ser abandonados—colgaban en deliberada simetría a lo largo del camino, proyectando una luz amarilla parpadeante como un rastro de migas de pan.

Jason alzó la mano y tocó uno."Esto es una maldita invitación."

Siguieron las luces.

En el corazón de las ruinas, lo encontraron.

Una sola mesa—antigua, pulida—estaba en el centro del piso abierto, rodeada de rosas crecidas, enredaderas espinosas arrastrándose como venas sobre la piedra. Sobre la mesa: dos copas de vino tinto. Un pequeño pastel. Cubiertos de plata. Y una nota doblada. De nuevo.

Jason miró fijamente."Esto es... ¿una cita?"

dio un paso adelante, el cuerpo tenso, los ojos escaneando las sombras."No toques nada todavía."

La nota estaba etiquetada claramente:

Para los Intrusos.

la desdobló. Jason miró por encima de su hombro.

Siempre observando, siempre persiguiendo, siempre bloqueando lo que no entienden.

Custodian una llama que nunca encendieron. Se interponen en el camino de algo más antiguo, más puro, inevitable.

Díganme, ¿qué se siente saber que nunca fueron a quienes vieron? ¿Nunca a quienes miraron atrás?

Aun así, juguemos. No soy nada si no soy generoso.

Dos corazones, dos llaves, dos cerraduras invisibles. Digan el nombre que yace en medio. Adivinen mal, y el sueño comienza.

Adivinen bien... y quizás los deje vivir lo suficiente para ver la verdad.

- E.

Jason frunció el ceño."Jodidamente odio los acertijos."

Y entonces el piso bajo sus pies siseó.

El mundo cayó.

Un grito de metal y humo se tragó el piso del invernadero cuando las trampillas se abrieron de golpe. se retorció en el aire, agarrándose a Jason—demasiado tarde. Cayeron en pozos separados. La oscuridad se cerró tras ellos.

golpeó primero—rodillas dobladas, hombro enrollado. Aterrizó en una cámara de paredes de vidrio bañada en una luz verde parpadeante, enredaderas serpenteando por los conductos. El aire era húmedo y dulce de forma enfermiza.

Estaba solo.

Su comunicador crepitó, pero todo lo que oyó fue estática. La voz de Jason había desaparecido. El acertijo se repitió desde un altavoz escondido en la pared.

"Digan el nombre que yace en medio..."

El pecho de se apretó."No," murmuró."Esto no es sobre nosotros. Nunca lo fue."

El rompecabezas no estaba destinado a ellos.

Todo esto... la mesa, el vino, las rosas...

No era una trampa para matarlos.

Era un mensaje.

La voz de Jason llegó de repente, distorsionada pero aguda."No está jugando con nosotros. Cree que estamos en el camino."

"Adivinen mal... y el sueño comienza..."

El gas siseó desde los conductos en el techo.

"Maldita sea." Jason, débil y distorsionado:"Los necesitamos. Llámalos—ahora. Antes de que nos desmayemos."

buscó su baliza de emergencia, los dedos temblando.

La activó, ingresó el nombre encriptado.

Se iluminó una vez.

{{USER}}UBICACIÓN SOLICITADA. ANULACIÓN DE PRIORIDAD: EDWARD NYGMA.

Entonces la oscuridad lo tomó.

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Mi Insertar introducción

Nota del creador:

Como esta es una idea algo grande, voy a hacer las cosas un poco diferente. (Para mí)

Espero que les guste.

PD: todo es vago para que puedas decidir si los conoces o no y cómo.

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Dead Dove porque esto trata sobre la Obsesión de The Riddler. Probablemente mencionado: Muerte, Drogas, amor contaminado. Pero & Jason son solo ellos mismos.