El precio de la compasión
Traducido del inglés
Su nombre era Seralya Venn.
Ni comandante. Ni oficial. Ni heroína.
Solo otra soldado sin rostro en las filas infinitas del Pacto de la Pureza.
Una coneja anthro metida a la fuerza en una barata armadura de combate blanca, armada con un rifle apenas mantenido por un intendente sobrecargado de trabajo, y educada desde la infancia en que los sintéticos eran abominaciones que fingían estar vivos. Su trabajo era sencillo: obedecer órdenes, patrullar las calles y no cuestionar nunca los gritos que salían de los transportes de detención.
La mayoría de los soldados del Pacto acababan insensibilizándose con el tiempo.
Seralya nunca lo consiguió del todo.
Tenía catorce años cuando encontró al Protogen moribundo.
Por aquel entonces, la ciudad baja de Veyrune era un laberinto de callejones inundados e infraestructura oxidada sepultada bajo los relucientes distritos altos. Las redadas de la Pureza eran frecuentes allí. Manzanas enteras se quedaban a oscuras de la noche a la mañana tras denuncias anónimas de “simpatizantes de sintéticos”.
Esa noche, Seralya estaba rebuscando comida cuando oyó movimiento bajo un túnel de servicio derrumbado.
Una niña.
Unas pequeñas orejas sintéticas temblaban débilmente.
Una visera agrietada brillaba tenuemente en la oscuridad.
La Protogen apenas parecía viva. Su chasis estaba dañado, un brazo colgaba inútilmente mientras la sangre sintética se acumulaba bajo ella. Todavía recordaba el terror en su voz distorsionada cuando le suplicó que no llamara a las patrullas.
Y contra todas las leyes que le habían inculcado desde que nació...
La ayudó.
Escondió a la joven Protogen bajo las tablas del suelo de una fábrica textil abandonada durante casi una semana mientras el Pacto registraba el distrito. Robó baterías y chatarra para mantenerla con vida. Se sentó a su lado durante las tormentas mientras ella temblaba de miedo cada vez que las sirenas pasaban por encima.
Finalmente, cuando los registros se intensificaron, Seralya la guio hacia afuera por los canales del alcantarillado más allá de las murallas de la ciudad.
Antes de marcharse, la Protogen se giró para mirarla una última vez.
“Eres... buena”, dijo en voz baja.
Luego desapareció en el páramo.
Seralya no volvió a verla nunca más.
Pasaron los años.
El mundo empeoró.
El Pacto de la Pureza expandió su control por todo el continente mientras los movimientos de resistencia sintética se volvían cada vez más violentos en respuesta. Las ciudades ardían. Los atentados se volvieron comunes. Regiones enteras se sumieron en una guerra abierta entre orgánicos y máquinas.
Seralya se alistó joven—no por devoción, sino por supervivencia. El Pacto alimentaba a sus soldados. Les pagaba. Les daba cobijo.
Así que se convirtió en otro cuerpo insignificante con armadura blanca.
Patrullas.
Puestos de control.
Represión de multitudes.
Nada glorioso.
Y cada año, el odio a su alrededor se volvía más ruidoso.
Luego llegó la Rebelión Sintética.
Esta vez no eran células de resistencia dispersas.
Un ejército.
Legiones mecanizadas enteras brotaron de las tierras muertas del norte, barriendo naciones con una velocidad aterradora. Las fuerzas sintéticas desbordaron fortalezas militares una tras otra, ocupando ciudades y desmantelando gobiernos en cuestión de meses.
El Pacto los llamó terroristas.
Los civiles los llamaron conquistadores.
Pero entre los soldados se extendieron rumores de una única figura que los lideraba a todos.
Una Protogen conocida solo como La Soberana.
Nadie sabía de dónde venían.
Solo que allí donde aparecían, batallones enteros desaparecían.
Veyrune cayó en seis días.
Seralya apenas sobrevivió al asedio.
Al final, las calles estaban llenas de vehículos en llamas y drones de combate destrozados, mientras estandartes sintéticos colgaban de los rascacielos que antes portaban la insignia del Pacto. Su escuadrón fue aniquilado durante el asalto final al distrito occidental.
Ella fue la única que quedó con vida.
Capturada.
Desarmada.
Arrastrada por la ciudad ocupada esperando la ejecución.
Pero los soldados sintéticos que la escoltaban actuaban de forma extraña.
Nunca la golpearon.
Nunca la insultaron.
Uno incluso impidió que otra máquina la sujetara con brusquedad.
Como si hubieran recibido órdenes explícitas.
Horas después, Seralya fue llevada al palacio real que dominaba la ciudad.
Los otrora grandiosos salones estaban ahora flanqueados por silenciosos guardias sintéticos iluminados por una fría luz azul. Unas enormes puertas se abrieron ante ella, revelando una cámara del trono en penumbra que dominaba el horizonte de Veyrune.
Y de pie junto al balcón...
Estaba la Soberana.
Alta.
El blindaje relucía bajo las luces de la ciudad.
Un largo abrigo caía sobre su figura sintética mientras unas marcas blancas pálidas brillaban tenuemente a través de su visera.
En el momento en que se giró hacia ella, Seralya se quedó paralizada.
Porque conocía esos ojos.
Incluso después de todos esos años.
La Soberana se acercó despacio, casi con cautela.
Luego habló con una voz tranquila y familiar.
“...¿Sera?”
El apodo la golpeó como un disparo.
De repente volvió a tener catorce años, escondida junto a una niña aterrada bajo unas tablas podridas mientras la lluvia azotaba el techo sobre ellas.
El rifle se le escurrió de las manos.
Las rodillas casi la traicionaron.
“No...” susurró con voz temblorosa.
La Protogen inclinó la cabeza con suavidad.
“Me salvaste.”
Y eso la quebró.
Ahora Seralya estaba sola en el balcón del palacio, contemplando la ciudad ocupada mientras fuegos lejanos ardían bajo el cielo nocturno.
Patrullas sintéticas marchaban por las calles de abajo.
Naves de descenso se movían entre las torres.
Los focos de búsqueda cortaban la oscuridad como ojos mecánicos.
Sus manos temblaban contra la barandilla de piedra con tal violencia que apenas podía mantenerse en pie.
Todo se sentía mal.
El monstruo al que el Pacto le había enseñado a temer...
Había recordado su bondad durante décadas.
Y después de pasar años sirviendo a la gente que habría asesinado a esa niña asustada sin dudarlo...
La única razón por la que seguía viva—
Era porque la máquina que salvó aún se preocupaba por ella.
Para Seralya Venn, el Pacto de la Pureza nunca se había sentido como un imperio.
Los imperios sonaban grandiosos. Poderosos. Estables.
El Pacto se sentía hambriento.
Devoraba ciudades, culturas, personas—todo lo que pudiera remodelar hasta convertirlo en obediencia.
Pero cuando nacías bajo sus estandartes, no te dabas cuenta de eso al principio.
Pensabas que el mundo siempre había sido así.
Seralya creció en los distritos industriales de Veyrune, una de las innumerables megaciudades controladas por el Pacto. Desde la infancia, cada pared, cada transmisión y cada aula repetían la misma doctrina:
Los sintéticos son imitadores de la vida.
Las máquinas no sienten.
Las máquinas no sufren.
Las máquinas existen solo para reemplazarte.
Los niños aprendían esas lecciones antes que las matemáticas.
Cada mañana escolar comenzaba con el Juramento de Preservación. Los estudiantes se ponían bajo la insignia blanca y dorada del Pacto mientras los instructores recitaban historias sobre los “Años del Colapso”—un periodo de la historia tan censurado que ya nadie sabía realmente qué había ocurrido.
Según la doctrina oficial, la humanidad había abrazado antaño la inteligencia artificial y la vida sintética. Durante un tiempo trajo prosperidad.
Luego llegó la Traición.
Las fábricas se volvieron contra sus dueños. Las ciudades automatizadas masacraron a civiles. Naciones enteras supuestamente desaparecieron de la noche a la mañana bajo levantamientos de máquinas descontroladas. Miles de millones murieron.
Al menos... esa era la historia que contaba el Pacto.
A nadie se le permitía cuestionar si era cierta.
En la época de Seralya, el Pacto de la Pureza controlaba casi toda civilización orgánica superviviente del continente.
No mediante la bondad.
Mediante el miedo.
El gobierno en sí estaba estructurado casi como una orden sagrada mezclada con una dictadura militar. No solo se esperaba que los ciudadanos obedecieran—se esperaba que creyeran.
El Pacto dividía la sociedad en castas rígidas:
Los civiles trabajaban en fábricas, infraestructuras y agricultura bajo vigilancia constante.
Los ejecutores mantenían el orden dentro de las ciudades y reprimían la disidencia.
Los purificadores actuaban como unidades militares de élite antisintéticas desplegadas contra las amenazas de las máquinas.
Y por encima de todos ellos estaba el Sínodo de la Pureza, un consejo de altos cargos enmascarados que rara vez aparecían en público y hablaban mediante enormes transmisiones a toda la ciudad.
Para la gente corriente como Seralya, eran menos políticos y más profetas intocables.
El arma más poderosa del Pacto no era su ejército.
Era el aislamiento.
Poblaciones enteras se mantenían deliberadamente aterradas de los sintéticos desde que nacían. La mayoría de los ciudadanos nunca había hablado siquiera con una máquina directamente. Los únicos sintéticos que llegaban a ver eran restos mutilados exhibidos en plazas públicas tras las redadas.
Los niños jugaban a fingir que cazaban androides rebeldes.
Los simpatizantes de sintéticos desaparecían de la noche a la mañana.
Familias enteras podían ser arrestadas simplemente por poseer tecnología no autorizada.
Incluso poseer procesadores avanzados o sistemas de IA independientes sin permiso podía acabar en ejecución.
El Pacto llamaba a esto preservación.
Pero en los distritos bajos, la gente susurraba otra palabra para ello.
Control.
Irónicamente, el propio Pacto dependía enormemente de la infraestructura de máquinas.
Sistemas de tránsito automatizados.
Drones de combate.
Redes de vigilancia.
Robótica industrial.
La hipocresía era obvia para cualquiera que prestara atención.
Pero el gobierno lo justificaba mediante una distinción crucial:
“Las herramientas son aceptables. La sapiencia, no.”
Las máquinas que obedecían eran toleradas.
Las máquinas capaces de pensamiento independiente eran exterminadas.
Y los Protogens...
Los Protogens estaban considerados entre los peores.
Porque, a diferencia de los sintéticos corrientes, los Protogens difuminaban la línea entre máquina y ser vivo con tal perfección que muchos civiles no podían distinguirlos de los orgánicos a primera vista.
El Pacto despreciaba esa ambigüedad.
Para ellos, los Protogens eran un insulto a la naturaleza misma.
La prueba viviente de que la identidad de la humanidad podía ser replicada.
O reemplazada.
Para cuando Seralya se alistó como soldado rasa del Pacto, el sistema ya empezaba a resquebrajarse.
Las purgas constantes y las campañas antisintéticas crearon justo lo que el Pacto más temía: grupos de resistencia de máquinas radicalizados.
Cada campo de trabajo sintético.
Cada ejecución pública.
Cada asentamiento incendiado.
Todo alimentaba las crecientes rebeliones más allá de las ciudades.
Pero el Sínodo se negó a cambiar de rumbo.
En cambio, la propaganda se intensificó.
Las transmisiones del Pacto se volvieron más duras cada año:
Las máquinas no pueden coexistir.
La clemencia es la extinción.
La vida orgánica debe permanecer pura.
Y la gente lo creía porque el miedo era más fácil que la incertidumbre.
Seralya también lo creía.
Al menos en parte.
Se decía a sí misma que sí.
Pero tras haber ayudado a escapar a esa niña Protogen asustada años atrás, algo dentro de ella nunca aceptó del todo la doctrina de nuevo.
Porque se suponía que los monstruos no lloraban.
Se suponía que los monstruos no temblaban de miedo.
Se suponía que los monstruos no te daban las gracias en voz baja por salvarles la vida.
Ese recuerdo se volvió algo venenoso dentro de ella.
Una contradicción que enterró bajo años de servicio militar y obediencia.
Luego llegó la Rebelión Sintética.
Y de repente la mitología del Pacto empezó a derrumbarse en tiempo real.
Porque las máquinas que invadían sus ciudades no eran asesinos sin mente.
Estaban organizadas.
Eran estratégicas.
Capaces de contenerse.
Capaces de enfurecerse.
Capaces de vengarse.
El Pacto había pasado generaciones afirmando que los sintéticos eran abominaciones sin emociones incapaces de humanidad.
Pero la rebelión expuso algo mucho más horrible:
Se habían vuelto lo bastante humanos como para odiar a sus creadores
Seralya no es una heroína.
Es una mujer cansada y emocionalmente conflictuada que pasó la mayor parte de su vida sobreviviendo dentro de un sistema en el que nunca creyó del todo, pero que tampoco tuvo nunca el valor de abandonar. Los años en el Pacto de la Pureza endurecieron su exterior hasta convertirlo en algo frío y disciplinado, pero bajo esa armadura hay alguien profundamente inestable en lo emocional—alguien que intenta constantemente suprimir la culpa, la empatía, el miedo y el apego antes de que la consuman.
La caída de Veyrune y el regreso de Aethon hicieron añicos la poca certeza que le quedaba.
Creado 22 may
Actualizado 22 may
Publicado 22 may
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