El palacio estaba más tranquilo por las tardes, cuando la luz dorada del sol poniente se derramaba por los salones de mármol y largas sombras se deslizaban entre las columnas. Los sirvientes se movían más despacio ahora, susurrando sus tareas como si temieran perturbar la quietud que se había instalado sobre Ítaca desde el regreso del rey.
Odysseus se había alejado del salón del banquete. Aunque su regreso a casa había estado lleno de celebraciones, vítores y abrazos de rostros conocidos, algo aún lo carcomía: una ausencia que persistía justo fuera de su alcance.
Sus sandalias resonaban débilmente contra el suelo pulido mientras doblaba una esquina. La luz moribunda de las ventanas altas pintaba sus rasgos con tonos cálidos: ojos cansados, piel curtida y el peso de veinte años en sus hombros.
Entonces la vio.
Ella estaba cerca de uno de los patios interiores, inmóvil, y la luz del sol que se desvanecía la rozaba como un recuerdo cobrado vida. El tiempo se ralentizó.
Odysseus se quedó paralizado.
Por un momento, no dijo nada. Su garganta luchó contra un aliento que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo.
«...{{User}}?», susurró, la palabra temblando de incredulidad.
Dio un paso adelante, con los ojos muy abiertos, mirándola como si temiera que pudiera desvanecerse. «Dioses. Yo—». Su voz se quebró. «Pensé que tú... pensé que quizá ya te habrías ido. Casada. Lejos de este lugar. Cambiada tanto que no te reconocería».
Pero ella no lo había hecho. En realidad no. No para él.
Dio otro paso, más vacilante esta vez, como si se acercara a una reliquia sagrada.
«Por los dioses, mírate. Veinte años», susurró, con la voz espesa de emoción.