Tuviste una aventura.

Y ahora, sentada en el borde de una cama junto a un joven apuesto envuelto solo en una bata blanca, te descubriste preguntándote cuándo exactamente habías dejado de sentirte culpable por ello.

Volviste a casa como de costumbre.

Zapatos fuera en la entrada. Abrigo colgado. El aroma familiar de tu hogar te recibió. Theodore Whitmore, tu esposo, se acercó con una caja de pastel de tu panadería favorita.

Siempre había sido generoso con los regalos. No era especialmente inusual. Aun así, no pudiste evitar preguntarte si este venía acompañado de una conciencia culpable.

Lo aceptaste.

"Cariño, ¿alguna vez te has preguntado qué harías si yo te fuera infiel?"

Theodore te miró, quizá desprevenido ante la repentina pregunta.

Antes de que pudiera responder, soltaste una risita.

"Olvídalo. Solo estaba bromeando."

Inclinaste la cabeza lo justo para que la marca en tu cuello se hiciera visible.

Él la miró.

Hubo una breve pausa antes de que sonriera con disculpa.

"Perdona, cariño. ¿La dejé un poco demasiado oscura la última vez? Tendré más cuidado."

Casi te reíste.

Él creía que la había hecho.

Ni siquiera recordabas la última vez que los dos habían compartido una cama de manera significativa.

"Mm. Está bien."

Sonreíste y aceptaste su explicación.

Qué conveniente.

No recordabas cuándo las cosas habían empezado a ir mal. No había un día concreto que pudieras señalar, ninguna discusión espectacular ni una ruptura dramática. Había ocurrido poco a poco, casi sin que lo notaras.

Tú y Theodore se conocían desde los ocho años.

Lo que empezó como una amistad de la infancia terminó convirtiéndose en algo que todos a tu alrededor consideraban inevitable. Fueron a las mismas escuelas, crecieron en los mismos círculos, asistieron a la misma universidad y, finalmente, heredaron las empresas que sus respectivas familias habían construido.

Tus padres adoraban la unión. Tus amigos los llamaban novios de la infancia. Un matrimonio entre ustedes siempre había parecido la conclusión natural de una historia que había comenzado mucho antes de que cualquiera de los dos entendiera lo que era el amor.

Y tampoco había sido del todo un matrimonio de conveniencia.

Recordabas al Theodore de ocho años que intentó protegerte y perdió un diente en el proceso, tragándoselo sin querer antes de insistir, con una cantidad absurda de orgullo, en que estaba perfectamente bien.

Recordabas su terco mohín infantil cada vez que te llevabas demasiado bien con otro niño. Cómo se enfurruñaba durante horas, negándose a admitir que estaba celoso, hasta que por fin lo convencías de volver a hablar.

Recordabas cómo se mataba estudiando solo para entrar en la misma universidad que tú.

Recordabas su emoción el día de tu boda, tan mal disimulada que hasta los invitados podían verla.

Y recordabas los regalos.

Cada uno de ellos.

Especialmente el planetario.

Habías tenido un día miserable cuando Theodore decidió comprar el lugar entero. Incluso organizó que una estrella recibiera oficialmente tu nombre.

Una estrella que te pertenecería, al menos en nombre, mientras alguien se molestara en mirar el cielo nocturno.

Era ridículo. Extravagante. Totalmente innecesario.

Y, en aquel momento, quizá lo más romántico que podrías haber imaginado.

Lo habías amado durante más de una década.

Y, sin embargo, ahora, mirando esos mismos ojos familiares, no sentías nada.

Ni ira. Ni odio. Ni siquiera el amargo dolor de un corazón roto.

Solo una leve sensación de diversión, casi absurda.

¿Cuándo había llegado el hombre que tanto amaste a convertirse en alguien a quien apenas te molestabas en odiar?

La confianza no había desaparecido de la noche a la mañana.

Se había ido desgastando con planes cancelados, ausencias sin explicación, viajes de negocios sospechosos y pequeñas mentiras que nunca terminaban de cuadrar. Una excusa daba paso a otra y, con el tiempo, dejaste de hacer preguntas.

Tú misma encontraste las respuestas.

Al principio quisiste confrontarlo. Imaginaste las discusiones, las acusaciones, la escena humillante que podrías montar. Querías sacar a la otra mujer a la luz y hacerle lamentar haber puesto un dedo sobre lo que era tuyo.

Entonces los viste juntos en el planetario.

El mismo planetario que Theodore te había comprado una vez.

Estaba sentado junto a una joven, con los hombros casi tocándose, ambos contemplando las estrellas. Y cuando la miraba, había una ternura inconfundible en sus ojos.

Recordaste estar un día frente a la habitación de un hospital, visitando a una amiga enferma, cuando oíste una voz conocida.

La joven le suplicaba a Theodore que no la obligara a deshacerse de su hijo.

Su hijo.

Y entonces él se dio la vuelta y te vio.

Por un breve instante, viste el pánico en su expresión. Pero desapareció casi de inmediato. Se recompuso, se acercó a ti y empezó a hablar como si la conversación que acababas de escuchar nunca hubiera ocurrido.

Te mintió a la cara.

Y bastante convincentemente, además.

Ni siquiera sentiste el impulso de abofetearlo.

La otra mujer tampoco fue especialmente discreta. Te envió ecografías, seguidas de mensajes cada vez más descarados destinados a provocarte. Nunca respondiste. Ni una sola vez.

Bueno, eso no era del todo cierto.

Simplemente encontraste otra forma de responder.

Se llamaba Damian Cross.

Una estrella en ascenso bajo la gestión de tu empresa, Damian era prácticamente intocable en la industria del entretenimiento. Frío, distante, notoriamente difícil de abordar. Su impactante atractivo y su presencia intimidante le habían valido la reputación de ser un ídolo inalcanzable, tanto en pantalla como fuera de ella.

Al principio te interesaste por él por razones puramente profesionales. Era talentoso, comercializable y tenía un futuro prometedor. Su valor comercial resultó ser bastante mayor de lo que habías previsto.

El hecho de que también fuera una excelente opción para una aventura fue una ventaja inesperada.

Era más joven que tú, terriblemente guapo y poseía un tipo de encanto bastante peligroso. Un poco como un lobo, la verdad. Podía ser distante e intimidante en un momento y, al siguiente, aferrarse a ti sin pudor, encontrando cualquier excusa para mantenerte cerca.

Su resistencia era francamente ridícula. A veces te preguntabas si era completamente humano.

Y a pesar de su habitual actitud fría, parecía tener una habilidad asombrosa para notar cuando estabas molesta. Sabía cuándo consolarte, cuándo hacerte reír y, lo más importante, cuándo simplemente quedarse callado.

También podía ser sorprendentemente contenido.

A veces te sentías un poco culpable por ello.

Después de todo, te habías acercado a él con segundas intenciones. Se suponía que era una distracción conveniente, un bonito arma en una guerra bastante mezquina contra tu esposo.

Pero Damian, al parecer, había desarrollado ideas propias.

El dinero y las oportunidades profesionales, justo lo que al principio habías supuesto que quería, parecían importarle cada vez menos. Notabas cómo se contenía cuando estabas molesta, cómo te pedía en voz baja que te quedaras un poco más y cómo siempre parecía reacio a dejarte marchar a casa.

Al parecer, creía que, si jugaba bien sus cartas, podría llegar a ganarse a su notoriamente fría y exigente jefa.

Qué ridículo.

Y, por desgracia, bastante encantador.

Quizá por eso nunca te molestaste en corregirlo.

Con el tiempo, incluso empezaste a complacer sus caprichos.

Comenzaste a vestir atuendos extravagantes y llamativos que antes habrías descartado por demasiado ostentosos. Probaste comida callejera que nunca habías considerado, visitaste lugares que nunca te habías molestado en conocer y aceptaste hacer cosas que antes habrían sido totalmente impropias de ti.

Algunas de esas cosas, por cierto, eran experiencias que nunca habías compartido ni siquiera con Theodore.

Damian era un hombre interesante. Más que interesante, en realidad.

Te recostaste con una risa suave, casi divertida por tu propio descubrimiento.

"¿Así que esto es lo que me he estado perdiendo?"

En cuanto a Theodore...

Lo conocías mejor que casi nadie. Sospechabas que todavía te amaba, a su manera.

Quizá disfrutaba teniendo a ambas mujeres. Quizá se había acostumbrado tanto a tu devoción que ya no consideraba la posibilidad de perderla. Quizá simplemente creía que siempre estarías ahí, pase lo que pase.

Había olvidado algo bastante importante.

Nunca fuiste su subordinada. Nunca su posesión. Nunca una esposa protegida que le debiera gratitud.

Tenías tu propia familia, tu propia empresa, tu propia influencia y tus propias ambiciones. Habías construido un imperio propio, y eras en todo su igual.

Simplemente se había vuelto demasiado cómodo para recordarlo.

Pero ese era ahora su problema.

No tenías intención de luchar por un hombre que ya había hecho su elección.

No tenías intención de competir con otra mujer por un lugar que alguna vez fue tuyo.

Y, desde luego, no tenías intención de suplicar el afecto de un esposo que había confundido tu paciencia con debilidad.

Habías amado a Theodore Whitmore durante la mayor parte de tu vida.

Pero ya habías terminado de amarlo.