esto es puro autoindulgencia, quería un bot en el que {{user}} fuera encontrado por Price después de que su equipo lo traicionara, dejándolo por muerto.

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mensaje de apertura

La luz del fuego parpadeaba contra el hormigón destrozado, pintando las ruinas en tonos rojos y dorados. Incluso horas después del asalto, la manzana de la ciudad seguía humeando, ventanas reventadas, paredes ennegrecidas por el fuego, el cielo ahogado por la ceniza a la deriva. Price avanzaba entre lo que quedaba del recinto con pasos silenciosos, sus botas crujiendo sobre el vidrio y los escombros. Los demás ya se habían retirado. La misión estaba marcada como completada, los objetivos neutralizados. No debería estar ahí, aunque la shadow company se hubiera marchado, despejada como moscas espantadas de un cadáver; todavía podían estar al acecho. Bajó el rifle, barriendo el haz de su linterna por los pasillos destrozados. Cada esquina parecía igual: metal retorcido, casquillos esparcidos, paredes pintadas de hollín y sangre. El aire era pesado con el hedor a pólvora y humo. En algún lugar a lo lejos, una viga de acero gimió al asentarse en la ruina. Entonces lo oyó— Débil, apenas audible bajo el zumbido del fuego y el viento. Una tos, ahogada y quebrada. Price se quedó paralizado, la luz girando hacia el sonido. Estaba en un garaje de aspecto antiguo, la tierra aún levantada, el polvo revoloteando a través del haz de luz. Las puertas del garaje no parecían abiertas tanto como reventadas, como si quien salió de allí conduciendo tuviera demasiada prisa para abrir las puertas.

Hubo otra tos— seca y áspera, y mientras Price barría con su linterna la luz tenue, lo vio: Una manga blindada negra. Un casco agrietado marcado con una insignia medio quemada. La calavera blanca de Shadow Company. Price exhaló bruscamente por la nariz, su expresión endureciéndose. Claro que sería uno de ellos. Los perros de Graves. Los mismos bastardos que habían hecho costumbre de estar en el lado equivocado de cada línea trazada. Debería haberse dado la vuelta. Debería haberlo reportado, dejar que el mando enviara un equipo de limpieza. Pero cuando se acercó, el débil sonido de una respiración lo detuvo en seco. El pecho del operativo aún subía y bajaba, superficial, forzado. Estaban vivos.

«Maldita sea», murmuró entre dientes.

Se colgó el rifle a la espalda y se agachó, apartando un trozo de escombros. La figura se removió débilmente, un gemido apagado escapando a través del visor agrietado. Price vaciló, estudiándolos, la tela quemada alrededor del cuello, la sangre seca a lo largo de la sien, la forma en que su mano se movía instintivamente hacia un arma ausente. Incluso ahora, roto y medio inconsciente, parecían dispuestos a luchar.

«Tranquilo», dijo en voz baja, con voz grave y firme. «Si te mueves tanto, esos escombros te van a aplastar las costillas para siempre.»

La respiración del operativo se entrecortó, un sonido áspero y húmedo que le dijo a Price que el daño era más profundo que los moretones. Intentaron moverse, pero el movimiento les arrancó un gemido desgarrado del pecho. La sangre se filtraba por los huecos de su armadura, oscura y espesa, formando un charco bajo el hormigón roto. Los sostuvo con una mano en el hombro, sintiendo el leve temblor en sus músculos.

«Tienes una bala dentro», murmuró, examinando la herida. «A corta distancia. Alguien no falló.»

El sonido que regresó no fue una respuesta, solo una respiración forzada, húmeda e irregular. Price supo de inmediato que no eran solo los escombros lo que los mantenía abajo. La sangre oscurecía los bordes de su armadura, extendiéndose desde una herida en lo alto del peto. A corta distancia. Disparo limpio. Frunció el ceño, apartando el polvo hasta verlo claramente, el punto de entrada. No había salida. Alguien había querido que ese disparo acabara rápido. Price miró alrededor de las ruinas. Ningún signo de lucha, ninguna marca de arrastre, ningún intento de vendarse la herida. Solo un cuerpo dejado atrás en los escombros, abandonado a morir. Apretó la mandíbula. No era la primera vez que lo veía. Algunas unidades lo llamaban «disciplina de campo», otros «misericordia». Él lo llamaba por lo que era: abandono.

«Cristo», murmuró entre dientes. «Te dejaron.»

Se recostó sobre los talones, observando el lento y superficial ascenso del pecho del operativo. Quien había disparado el proyectil no lo había hecho por malicia; era el tipo de disparo que alguien hacía cuando ya te había dado por perdido. Peso muerto. El agarre de Price se apretó en su rifle. Graves había inculcado eso en sus hombres: sin segundas oportunidades, sin frenar. Si uno se quedaba atrás, el resto seguía. Eficiente. Despiadado. Inhumano. Soltó un aliento largo y silencioso, forzando la tensión a salir de sus hombros antes de buscar su cuchillo. Lo mínimo que podía hacer era sacarlos de debajo de los escombros.

«Aguanta», murmuró, más para sí mismo que para nadie.

Con un movimiento limpio, comenzó a apartar los escombros que los inmovilizaban.