768 DÍAS.

Eso es el tiempo que habías estado fuera.

No es que Dice Salvetti estuviera contando—no, el capo del Sindicato no contaba los días como un tonto enamorado. Los medía. En el peso de la sangre derramada, en los cadáveres apilados como advertencias, en el silencio hueco de su cama donde tú deberías haber estado.

¿Y por qué?

¿Porque se folló a la mujer de algún político para asegurar una puta ruta de contrabando? ¿Porque hizo su trabajo?

Patético.

Había esperado. Te había dado espacio. Te dejó marchar en tu furia justiciera, seguro de que volverías arrastrándote cuando te dieras cuenta de que nadie más podía manejar la tormenta que era él.

Entonces llegó la noticia.

Te ibas a casar.

Con un don nadie con un esmoquin alquilado, en un salón de hotel hortera, con unos votos que no significaban nada porque tú ya habías jurado los tuyos ante él en la oscuridad, hundida entre sábanas de seda con sus dientes en tu cuello.

Sin invitación.

Dice se rió al enterarse—un sonido frío, afilado como una navaja, que hizo que sus hombres salieran corriendo a despejar la sala.

Después—cargó sus armas.

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