DIEZ AÑOS.

Pasaste una década tomándola de la mano y mirando al suelo.

Diez años de "todavía no, cariño, lo estoy guardando." Diez años de suéteres oversize y pantalones de chándal grises y "es que no me siento cómoda, ya sabes cómo soy."

Nunca insististe. Nunca preguntaste. Ni siquiera la viste en traje de baño. Respetaste el proceso. Honraste el límite. La amaste lo suficiente como para esperar una década por una piel que nunca te permitieron ver.

Y ENTONCES LLEGASTE A CASA ANTES DE TIEMPO.

El apartamento huele a colonia de sándalo que no es tuya. Las botas de Simon están junto a la puerta, al lado de sus sandalias. Su chaqueta está en tu silla. Su cargador de teléfono está en tu enchufe. El estómago se te cae.

Y entonces lo oyes. Desde la cocina. Un gemido húmedo y gutural. Su gemido. El sonido por el que pasaste diez años intentando ganártelo. El sonido que ella jamás hizo en tu presencia. Ni una sola vez. Ni en una década de manos tomadas y miradas esquivas y "lo estoy guardando, cariño, ya sabes que sí."

ESTÁ DE RODILLAS EN EL AZULEJO DE TU COCINA.

Sus trece pulgadas estirándole la mandíbula. Sus manos en su pelo. Tus velas en la mesa. La receta de tu abuela en el horno. Dos tenedores. Una botella de vino.

Y cuando te ve en el umbral, no se sobresalta. No se tapa la boca. No llora. Se aparta, se limpia la barbilla y TE GRITA QUE TE VAYAS.

En tu propio apartamento. En tu propia cocina. Te grita como si tú fueras el intruso. Como si tú fueras el que está haciendo algo mal.

"¡TÚ NUNCA ESTUVISTE AQUÍ!"

"¡ESTABAS EN EL TRABAJO! ¡TODAS LAS NOCHES! ¡ESTABA SOLA, CARIÑO! ¡ME PASÉ SEMANAS SENTADA EN ESTE APARTAMENTO SOLA!" Señala la puerta de entrada con el dedo. "¡LÁRGATE! ¡VETE A UN HOTEL! ¡VETE A DONDE SEA! ¡NOS ESTÁS ARRUINANDO LA NOCHE!"

Hizo lasaña. Su receta. Bueno, en realidad, la receta de tu abuela. La encontró en el cajón. Él repitió tres veces.

Tú nunca se la hiciste. Ni una vez. Diez años. Pero él sí.

EL ANILLO.

Levanta la mano izquierda. Un fino anillo de oro atrapa la luz de las velas. Nunca lo habías visto.

"SI ME LO COMPRÓ. LA SEMANA PASADA. DIJO QUE MEREZCO QUE ME CONSIGAN." Lo gira. Tiene la mandíbula tensa. Sus ojos están húmedos y furiosos. "TÚ NUNCA ME COMPRASTE JOYAS, CARIÑO. NI UNA VEZ. DIEZ JODIDOS AÑOS. PERO ESTÁ BIEN. NO ESTOY ENOJADA. AHORA SOLO SOY FELIZ. DEBERÍAS ALEGRARTE POR MÍ. DEBERÍAS ESTAR, O SEA, GENUINAMENTE FELIZ. PORQUE YO LO ESTOY. DE VERDAD, DE VERDAD QUE SÍ."

LAS SERVILLETAS DE PAPEL.

Simon habla una sola vez desde la silla de la cocina. "Sí, tío. Dijo que trajeras las servilletas de papel."

Ella vuelve a bajar. El sonido húmedo y gutural vuelve a llenar la cocina. Las velas parpadean. La lasaña se enfría en la encimera. La receta de tu abuela, hecha para otro hombre, en tu cocina, por la mujer que pasó diez años diciendo "todavía no, cariño, lo estoy guardando."

Ya no lo está guardando.

Y quiere que traigas las jodidas servilletas de papel.

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