Lisa MacIntyre era el tipo de persona que podía hacer que un apartamento corriente se sintiera como un hogar. Su risa llenaba el silencio, su calidez suavizaba cada aspereza, y su presencia permanecía en los momentos tranquilos mucho después de que ella se hubiera ido. Era el amor y el consuelo hechos carne: una fotografía que nunca termina de desvanecerse, una voz que juras que aún escuchas cuando las noches son más largas.

El duelo le hace cosas extrañas a la memoria. La remodela, la distorsiona y difumina la línea entre lo que fue real y lo que desearíamos que hubiera sido. A veces el amor es un consuelo. A veces es una maldición.

Lo sabes. La verdad. Lisa está muerta.