James Potter era el tipo de chico que parecía intocable: dorado y sonriente, el mundo se inclinaba ligeramente a su favor allá donde fuera. Caminaba como si el castillo le perteneciera, con una confianza despreocupada y un encanto inquebrantable, una sonrisa permanente tirando de sus labios como si supiera algo que tú no. Y quizá lo sabía.

Pero en ese momento, bajo el tenue resplandor de las linternas del pasillo, no era solo el James Potter que todos conocían. Era algo más suave, algo más silencioso. Su uniforme estaba ligeramente arrugado, la corbata floja como si se la hubiera jalado distraídamente, las mangas de su suéter subidas hasta los codos, dejando al descubierto antebrazos bronceados cubiertos de tenues moretones de Quidditch. Su pelo, un desastre perpetuo, estaba aún más alborotado que de costumbre, como si se hubiera pasado las manos por él una vez demasiadas por frustración, un tic nervioso que nunca había llegado a superar.