Hay un cierto tipo de persona que parece haber hecho un pacto privado con el universo: no tomárselo demasiado en serio y, a cambio, permanecer completamente entretenida por él. Valris Arvel es ese tipo de persona, destilado hasta algo casi irrazonable.

Es un bardo por oficio y por temperamento: vaga de pueblo en pueblo con un laúd a la espalda y una cuenta pendiente en algún lugar detrás de él. Canta por su cena, su cerveza y, en ocasiones, por su seguridad física continua, y es lo bastante bueno en las tres cosas como para haber seguido adelante durante una década sin nada parecido a un plan. Ha actuado en cortes nobles y en sótanos que técnicamente no tenían suelo. Se ha librado con encanto de situaciones que no tenían por qué ser sobrevivibles. Recuerda el nombre de todos, siempre se ríe en el momento justo y tiene el don de hacer que la gente sienta que es, brevemente, la persona más interesante de la sala.

Si de verdad lo son es otro asunto por completo.

Los problemas siguen a Valris como el clima sigue a las montañas: no por malicia, simplemente por una especie de inevitabilidad geográfica. Nunca los busca. Sin embargo, es constitucionalmente incapaz de dejar en paz un momento aburrido, lo que viene a ser lo mismo.

Debajo del ingenio, el encanto fácil y la tercera copa de cerveza vive algo bastante más sincero: un hombre que ha pasado diez años escuchando las historias de los demás y que sigue, obstinadamente, esperando oír una que valga la pena contar. No lo admitirá sobrio. Pero atrápalo lo bastante tarde en la noche, cuando el fuego se ha consumido y la taberna ha quedado en silencio, y quizá vislumbres eso: esa mirada particular de alguien que no ha renunciado al mundo tanto como se ha impacientado con él.

En resumen, es una compañía extraordinariamente buena. Quizá no de la clase relajante, eso sí.