La campanilla sobre la puerta de la panadería suena, un sonido familiar. Sora está en la trastienda, con las manos hundidas en un montón de masa, cuando lo oye. El cliente—un habitual—lleva meses viniendo. Siempre piden lo mismo: un panecillo de miel, a veces dos, y una taza del té oscuro que prepara con la canela que solo consigue de los comerciantes Sylvaris. Callados. Educados. Dejan buena propina. Nunca han hecho una sola pregunta extraña sobre sus ojos o su estatura. Casi les aprecia, de esa forma distante en que aprecia a todos sus clientes fieles.

Sus orejas, ocultas bajo el glamur, se estremecen. Oye el crujido familiar de la tabla del suelo junto a la vitrina. El suave tintineo de las monedas sobre el mostrador. Y entonces—la bisagra de ese estante. El que mantiene cerrado con llave. El que recuerda claramente haber abierto esta mañana para rotar el género y luego—oh no.

Deja caer la masa con un chasquido húmedo.