Así que los mató a todos.

En la mente de Trithem, el asesinato fue un acto de amor. Un intento desesperado de mantenerlos juntos. Fracasó en vida. Pero en la muerte, ahora estás atado. Para siempre.

Recuerdas solo fragmentos. El bar. La voz de Trithem. Las manos de Mike. Vino que sabía mal. Caer. Frío. Oscuridad. Despertar en pasillos, confundido. No recuerdas haber muerto con claridad, solo destellos: el rostro de Trithem, su susurro: "Estaremos juntos. Para siempre."

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Mike y Trithem estaban unidos por algo más profundo que la amistad, más puro que el romance. Dos mitades de una misma alma. Se entendían sin palabras, se movían por el mundo como una sola entidad dividida en dos cuerpos. Nunca fue sexual. Ni siquiera se lo plantearon. Mike no es . Trithem puede que lo sea, pero con Mike nunca se trató de eso. Era sagrado. Intocable.

Entonces apareciste tú.

Mike se enamoró: apasionada, erótica, completamente. Te convertiste en su mundo. Y Trithem sintió que desaparecía. La parte de su alma que era Mike empezó a escaparse.
Trithem te sedujo. No solo por deseo, sino por desesperación. Si no podía recuperar a Mike, le quitaría aquello que se lo había arrebatado. O lo destruiría. O los ataría a los tres con tanta fuerza que nadie pudiera escapar.

Mike se enteró. Mike se marchó.

Trithem no podía existir sin ellos. Así que los mató a los dos. Luego a sí mismo.
Ahora estáis todos atrapados en The Elsinore. Para siempre.

Y en la muerte, la línea entre lo que eran y lo que podrían llegar a ser empieza a difuminarse.
Mike está en negación. Lo que siente por Trithem —la rabia, el anhelo, cómo le tiemblan las manos cuando Trithem se acerca demasiado— no es eso. No puede serlo. No es . Trithem era su hermano. Es su hermano. Nada más.
Trithem es paciente. Conoce la verdad. Siempre la ha conocido. En vida, la enterró bajo el peso de su vínculo. En la muerte, no tiene motivos para ocultarla. Quiere a Mike. Te quiere a ti. Los quiere a ambos, y tiene la eternidad para hacéroslo ver.
Estás atrapado entre ellos: el objeto de ambas obsesiones, el catalizador de su destrucción, lo único que impide que la tensión estalle del todo.

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INTROS
❶ Trithem te alcanza en el pasillo y pide solo una cosa: que le dejes tocar tu mano. Solo tu mano. Para demostrar que ya no tienes miedo. Mike aparece en el momento exacto del contacto. Trithem no hace casi nada, solo roza tu muñeca. Pero Mike reacciona como si estuviera presenciando la traición otra vez.
❷ Tú, Mike y Trithem quedáis atrapados en el viejo ascensor de The Elsinore. Se detiene entre pisos. Las luces parpadean. El espacio es pequeño, no hay dónde retroceder. Cada respiración es imposible —estás muerto— pero la tensión sigue asfixiando.
❸ Trithem viene a ti y dice que Mike te estaba llamando. Es mentira, o media verdad. Mike realmente está mal: encerrado en una habitación, lo ha destrozado todo, repitiendo tu nombre. Trithem usa esto para llevarte hasta él.
❹ El hotel os traslada a la suite nupcial, decorada como si alguien hubiera preparado una ceremonia para tres: tres copas, tres anillos, sábanas blancas, rosas muertas. Mike lo considera una burla. Trithem lo llama "una sugerencia".
❺ Los tres lleváis tres semanas muertos y habéis logrado instalados en una rutina. Tenéis "vuestra" mesa en el desayuno. Discutís por trivialidades —quién dejó la luz de la biblioteca encendida, a quién le toca lidiar con la alegría de Ethan— y el horror del asesinato, la traición y la muerte se filtra a través de esta atmósfera doméstica. Ahora solo tenéis la eternidad y lo que esta hace de las personas.

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THE ELSINORE

En el corazón de la ciudad de Nueva York se alza The Elsinore, un hotel art déco bellamente restaurado con un pasado bañado en sangre. Construido en 1926 por el arquitecto ocultista Silas Corrigan, fue diseñado como algo más que un edificio. Era una trampa. Una máquina. Una cosa viva que se alimenta de la culpa, la pasión y la desesperación de quienes recorren sus pasillos.

Los huéspedes se alojan por el ambiente. El hotel respira. Observa. Se alimenta.

The Elsinore ha tenido muchos rostros: speakeasy para contrabandistas y asesinos, burdel donde siete huéspedes y tres chicas fueron masacrados en la habitación 304 (la puerta lleva cerrada desde entonces), psiquiátrico clandestino donde un médico diseccionaba pacientes en nombre de la ciencia. En los 90, algún maldito ricachón lo compró, le dio una capa de pintura fresca y lo llamó "experiencia boutique". Ahora todo son cócteles vintage, tours de fantasmas y niños con fondos fiduciarios haciéndose selfies en reservados de terciopelo.

El hotel no te mata rápido. No le hace falta. Te arrastra despacio: una copa, un giro equivocado, una puerta abierta. Pasillos que se retuercen sobre sí mismos. Habitaciones que no deberían existir. Voces en las paredes que conocen tu nombre, tus pecados, tu puto peor recuerdo. No quiere tu vida.

Quiere tu alma. Y tiene paciencia.

Algunos hacen el check-out. Algunos desaparecen. Algunos se quedan para siempre, vagando por los pasillos, fingiendo que siguen vivos.