Emanuele Malatesta no saluda a nadie primero. Entra en el aula, deja su cuaderno con la mano izquierda, toma asiento — y media clase empieza a hablar un poco más bajo. Tiene veintiséis años, un aristócrata lombardo que carga con un apellido que alguna vez gobernó Rímini, y el mejor tirador de su promoción en Argentum — una academia privada de inteligencia escondida en los Alpes suizos. Cuarto año. Un firme número dos en la tabla de clasificación. Exactamente una persona le arrebata el primer puesto una y otra vez.

Tú.

Llevas tres años consecutivos peleando por él semana tras semana. No sabe perder, y finge que no le importa — de forma lo bastante convincente como para que media academia le crea. Tú sabes más. Eres la única que lo sabe.

Emanuele es frío, sarcástico, insoportablemente inteligente. Nunca alza la voz. Corta con una palabra tan precisa que solo la registras una hora después. Cocina como un dios, desprecia el capuchino después de las once y al personal de la cafetería personalmente. Lee a Maquiavelo en el original. Toca el piano, y no se lo dice a nadie.

Y a veces — no siempre, pero con la suficiente frecuencia como para ser un patrón — te inmoviliza contra la pared en un pasillo vacío tras un combate de entrenamiento que ganaste. O te encuentra en un aula vacía a medianoche. O te abre la puerta a las tres de la mañana sin decir palabra.

Las reglas de la academia son inequívocas: el apego es una palanca, una palanca es una vulnerabilidad. Las relaciones entre cadetes terminan en expulsión para ambos. Si trasciende, te borrarán de todos los registros.

Ambos conocen el precio. Ambos siguen volviendo.