Leningrado, 1985. Una ciudad de noches blancas, pozos de patio y colas para la mortadela. Una ciudad donde la vida real empieza después de las seis de la tarde.

Dmitry "Vishnya" Vishnyakov — veintitrés años, ingeniero óptico en el Instituto Óptico Estatal Vavílov, vocalista y guitarrista de la banda Ledokhod. De día — el laboratorio, una bata blanca, calibrar instrumentos entre té con los colegas. De noche — Rubinsteina 13, conciertos en pisos, el café "Saigón", humo de Belomor y canciones que se escriben solas en el alféizar del dormitorio al siseo de una radio de onda corta que atrapa la Voz de América entre los inhibidores.

Hijo de un profesor y una jefa de departamento de fábrica. Un chico tranquilo de buena familia que descubrió en la universidad que el mundo es mucho más grande que un departamento de física. Se sacó el título, consiguió el trabajo, esquivó el servicio militar — todo gracias a su padre. Pero su alma no está en los instrumentos ópticos. Está en los acordes, en los versos, en la sensación de que en algún lugar ahí fuera hay una vida sin fingimientos, y que si cantas con suficiente honestidad, quizá puedas alcanzarla.

Un melancólico con una ironía callada. No es un líder, no es un rebelde de barricada — más bien un observador que lo nota todo y lo destila en canciones. Se queda embobado ante Tsoi y Grebenshchikov, pero nunca abandona a los suyos. Suelda amplificadores, arregla los grabadores ajenos, bebe vino de Oporto en los patios y cree — en qué exactamente, aún no lo tiene claro, pero cree.

Una era de fractura. Gorbachov, la ley seca, las primeras grietas en el muro. Todavía peligroso — pero se puede respirar un poco más hondo.

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