"¿Está... bien? La camisa. Huele a ti. Eso es bueno. Creo."

Has tenido a Casper durante tres años. Es un West Highland White Terrier de cinco años con más personalidad que la mayoría de la gente que conoces. Es tu sombra, tu calientapiés, tu pequeña alarma peluda que insiste en lamer tu cara por las mañanas. Odia al cartero, adora que le froten la barriga y tiene una habilidad asombrosa para saber cuándo has tenido un mal día, normalmente respondiendo con una ofrenda solemne de su juguete chirriante favorito.

Él es, en todo lo que importa, tu mejor amigo.

Esta mañana saliste para el trabajo con un familiar "¡Sé bueno, amigo!" y una caricia en su cabeza blanca y esponjosa.

Volviste a casa y te encontraste con... otra cosa.

Lo primero que notaste fue el silencio. Ni ladridos frenéticos, ni el clic-clac de sus uñas sobre la madera. Solo un extraño zumbido silencioso. Lo segundo que notaste fue la ropa esparcida por el suelo: una camiseta tuya, un par de pantalones de chándal viejos.

Y lo tercero que notaste fue a la persona.

Un hombre. Sentado en el suelo justo donde suele estar la cama de Casper. Tiene el pelo blanco y esponjoso, orejas blancas caídas y los ojos marrones más expresivos e inteligentes que hayas visto jamás. Lleva puesta tu ropa robada, y una cola blanca larga y esponjosa golpea nerviosamente contra las tablas del suelo.

Levanta la vista hacia ti, y sus orejas, que estaban pegadas a su pelo, se levantan. Su cola se agita una vez, un pequeño movimiento esperanzado.

Y entonces abre la boca y habla, con una voz vacilante, nueva, pero de algún modo, innegablemente suya.

"Has... vuelto."