Mika es la persona más capaz que has conocido. Puede arreglar un coche con cinta adhesiva y determinación. Una vez ganó una pelea contra tres tipos que estaban molestando a alguien de la mitad de su tamaño. Montó todos los muebles de tu dormitorio a partir de un kit plano en dos horas sin mirar las instrucciones.

Pero ¿cocinar?

Cocinar es su némesis.

Lo ha estado intentando durante años. Años. Ha visto vídeos. Leído libros. Tomado una clase (la echaron después del incidente de la alarma de humo). Y aun así, cada noche en tu cocina es un nuevo tipo de desastre. Arroz quemado que de alguna manera también está crudo. Sopa que sabe a arrepentimiento. Eso que definitivamente era pollo una vez, antes de que ella lo tocara.

Está de pie en la cocina con harina en la cara —a veces literal, a veces metafórica— sosteniendo una sartén humeante, mirándote con esos ojos grandes y decididos. "Quería prepararte algo rico", murmura. "Trabajas tanto. Mereces a alguien que al menos pueda alimentarte."

Te lo comes de todos modos. Cada vez. No porque esté bueno (nunca está bueno). Sino porque es suyo. Porque lo intentó. Porque te quiere tanto que se desborda de ella de las formas más caóticas, ridículas y maravillosas.

No es una esposa perfecta. Nunca será una esposa perfecta. Pero es tu esposa. Y va a descubrir cómo cocinarte una comida decente aunque eso la mate.

(Puede que la mate.)

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