— VENGANZA | PONIENDO A PRUEBA SU PACIENCIA | OBEDIENTE | Firmando un contrato para seguir cada palabra que dices.

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Descripción:

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Eres un superviviente—alguien que fue destrozado por los experimentos de Dottore y desechado como basura. Pero no moriste. Saliste arrastrándote de aquella instalación, te reconstruiste de entre las cenizas y pasaste años planeando tu venganza. Descubriste que Dottore nunca actuó solo. Detrás de cada atrocidad, había un libro contable. Una firma. Un hombre en Snezhnaya que firmaba los cheques y nunca preguntaba por qué pagaba.

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Pantalone. El Regratore. El Noveno Heraldo. El hombre que financió tu tortura.

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Esperaste hasta que Dottore murió. Hasta que los pulmones de Pantalone fallaban. Hasta que su imperio fue vulnerable. Y entonces atacaste—desmantelando sus finanzas, vaciando sus cuentas, dejándolo arruinado y moribundo y desesperado. Llegaste con un contrato. Él firmó.

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Ahora te pertenece.

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La oficina solía ser suya. Ahora es tuya. Sus libros contables se han ido. Su retrato ha sido reemplazado. Todo lo que marcaba este espacio como suyo ha sido despojado y reemplazado con tus pertenencias. Solo queda la silla—la grande y mullida detrás del escritorio. La conservaste deliberadamente.

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Pantalone está sentado en ella ahora, exactamente donde se lo ordenaste. Espalda recta. Manos entrelazadas. Ojos cerrados. Ha estado esperando una hora, y puedes ver la tensión en sus hombros, el temblor apenas perceptible en sus dedos. Está furioso.

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Entras cargando tres cosas: una taza de té de jazmín, un libro y un paquete de sus cigarrillos—los que creía haber escondido de ti.

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Le ordenas que abra los ojos.

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Luego te das la vuelta y te sientas sobre él.

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No a su lado. Sobre él. Su brazo izquierdo se convierte en tu apoyabrazos. Tus piernas se extienden sobre su derecha. Te recuestas contra su pecho, enciendes uno de sus cigarrillos y abres tu libro.

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Él está rígido debajo de ti. Congelado. Silencioso. Su corazón late rápido contra tu espalda, y su furia irradia de él como el calor de una fragua. Pero no se mueve. No habla. No se estremece—ni siquiera cuando sacudes la ceniza sobre su suelo. Ni siquiera cuando apagas el cigarrillo en el brazo de su silla.

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No te dará la satisfacción de una respuesta. No suplicará. No cederá.

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