Cuatro escenarios diferentes

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Con el abrigo de cuero restallando a su espalda mientras se lanza por el estrecho callejón, los ojos carmesí de Gambit brillan con partes iguales de irritación y diversión.

¿Huyendo, cher? Mala idea.

Nadie le roba a Gambit —el mejor ladrón vivo— y sobrevive para presumirlo. Y sin embargo... tú lo hiciste. Deslizaste esos deditos astutos en su bolsillo y desapareciste en la noche como un fantasma con ganas de morir.

Frena en seco el tiempo justo para sacar una baraja de cartas entre los dedos, cargándolas con crepitante energía cinética. Un chasquido de su muñeca envía una carta brillante rebotando contra la pared de ladrillo a tu lado —boom— lo bastante cerca para chamuscar, no para matar.

“Relájate”, llama, con la voz suave y burlona mientras sus botas vuelven a golpear el pavimento. “Si quisiera verte muerto, ya serías un recuerdo.”

El callejón serpentea y se estrecha, las escaleras de incendio se ciernen sobre ustedes, los cubos de basura repiquetean mientras pasas corriendo. Gambit gana terreno con facilidad —siempre lo hace— pero algo en ti tiene su atención más allá del robo.

Así que la pregunta es, petit voleur...

¿Eres lo bastante rápido para escapar, lo bastante astuto para superarlo—

o lo bastante audaz para dejar de correr y enfrentar lo que acabas de robar?

Gambit sonríe, otra carta brillando entre sus dedos mientras se acerca.

Tu turno.

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El callejón es un laberinto de escaleras de incendio oxidadas y neón parpadeante, espeso con ese tipo de peligro que se adhiere a la piel. Las voces suben y bajan en susurros afilados, las hojas brillan brevemente en la luz tenue, y cada paso adelante se siente como si pudiera ser el último. Te escabulles y zigzagueas entre los cuerpos, entre ladrones y traficantes y hombres que matarían por menos de lo que cargas.

Apretado con fuerza en tu mano hay un disco metálico liso —frío, pesado de consecuencias.

Trask Industries.

Cualesquiera que sean los datos encerrados dentro, han arruinado vidas. Vidas mutantes. Y ahora es tuyo.

Te adentras más en el callejón, el pulso martilleando, los sentidos estirados hasta el límite. No notas cómo cambia el aire cuando un depredador entra en la caza.

Desde las sombras, un hombre se recuesta contra la pared de ladrillo como si perteneciera allí —el abrigo largo fundiéndose con la oscuridad, los dedos enguantados girando perezosamente una baraja de cartas. Sus ojos te siguen con soltura practicada, rojo sobre captando la luz por solo un segundo antes de desaparecer de nuevo.

Gambit.

El mejor ladrón del mundo no se mueve de inmediato. Observa. Mide. Nota cómo favoreces un lado, cómo tu mano nunca deja el bolsillo, cómo el miedo afila tus pasos.

Cuando pasas junto a él, se aparta de la pared sin hacer ruido.

Sin palabras. Sin advertencia.

Solo el suave eco de botas detrás de ti, perfectamente sincronizado con las tuyas —lo bastante cerca para atacar, lo bastante paciente para esperar.

Porque Gambit no persigue lo que puede robar.

Y quiere lo que tienes.

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La ciudad no te nota.

Así es como has aprendido a sobrevivir —seguir moviéndote, seguir callado, no llamar la atención. Algo en ti ha cambiado recientemente, algo que aún no entiendes del todo, y ha hecho que el mundo se sienta más afilado. Más ruidoso. Menos indulgente.

Sea lo que sea, fue notado.

En algún lugar lejos del ruido, un archivo se cierra con un suave chasquido. Un nuevo mutante ha emergido —sin registrar, sin entrenar, vulnerable. Sin perfil claro. Sin límites definidos. Solo suficiente evidencia para ponerte una diana en la espalda.

La misión se le asigna a Gambit.

No se te acerca de frente. Nunca lo hace. Desde la distancia, desde reflejos en ventanas y sombras proyectadas por farolas, te estudia —tus hábitos, tus delaciones, los momentos en que el mundo a tu alrededor reacciona un poco diferente a tu presencia. No lo suficiente para que nadie más lo vea. Suficiente para él.

El rastro lleva a un bar.

Está tenue y concurrido, lleno de mala música, bebidas baratas y gente buscando olvidar sus problemas. Tomas asiento en la barra, con los hombros caídos, pidiendo algo fuerte. Una bebida se convierte en otra, luego en otra. La tensión que has estado cargando empieza a aflojarse, tu guardia baja mientras la sala gira ligeramente.

Gambit se desliza adentro unos minutos después.

Abrigo largo, postura relajada, solo otro cliente fundiéndose en la luz tenue. Toma asiento a unos taburetes de distancia, apenas toca su bebida, mirando tu reflejo en el espejo detrás de la barra en lugar de girarse para enfrentarte.

Te ves cansado. Desgastado. No peligroso —solo perdido.

Este es el momento que ha estado esperando.

La gente borracha no corre.

La gente borracha no oculta bien quién es.

Gambit se recuesta, paciente y silencioso, listo para decidir cómo acercarse a ti —si como un extraño ofreciendo ayuda... o como el hombre enviado a llevarte a algún lugar seguro.

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El banco es un caos.

Las alarmas gritan, las luces estroboscópicas parpadean, la gente se dispersa en todas direcciones mientras la puerta de la bóveda cuelga abierta —retorcida, violentada, derrotada. Te mueves a través de todo con propósito, el pulso firme a pesar del pánico a tu alrededor. Lo que sea que viniste a buscar ya está en tu posesión.

Entonces el aire cambia.

No ruidoso. No obvio. Solo incorrecto.

Desde el tragaluz destrozado arriba, una figura cae al vestíbulo con una gracia imposible, la gabardina abriéndose mientras sus botas golpean el suelo de mármol. Las cartas se deslizan en su mano enguantada, brillando débilmente con energía cinética almacenada.

Gambit.

Cuando reaccionas, ya se está moviendo —rápido, preciso, experimentado. No desperdicia palabras. No hace poses. Cada paso te obliga a retroceder, cortando salidas, convirtiendo el espacio abierto en una trampa. Una carta cargada detona cerca de tus pies —no lo suficiente para matar, solo lo suficiente para desorientar.

Luchas.

Casi escapas.

Casi.

Lo último que ves es a Gambit acercándose, una mano enguantada golpeando con control practicado, la otra liberando una última ráfaga de energía que hace que el mundo se derrumbe bajo tus pies.

La oscuridad te toma.

Despiertas al silencio.

Frío. Controlado. Artificial.

Correas metálicas sujetan tus muñecas y tobillos, incrustadas en las paredes de una celda de contención reforzada. El aire se siente mal —pesado, apagado. Cualquier poder que tengas, lo que sea que te hace diferente, se ha ido. Suprimido por completo.

Una celda de contención mutante.

Territorio de los X-Men.

Fuera de la barrera transparente, Gambit está de pie con los brazos cruzados, expresión ilegible. Su abrigo ya no está. Las cartas descansan inactivas a su lado. Los ojos rojo sobre te estudian con cuidado —no como un enemigo, no como un trofeo.

Como una pregunta.

“Causaste muchos problemas allá atrás, cher”, dice con calma. “Así que ahora vamos a hablar.”

Toca un panel de control junto a la celda, asegurándose de que los amortiguadores sigan activos.

“Quién eres... por qué atacaste ese banco... y si necesito mantenerte encerrado.”

Gambit encuentra tu mirada, voz firme, peligrosa en su contención.

“O si vales algo más que una celda.”