El aire dentro del piso franco de Darkwatch sabía a aceite de armas, a tabaco rancio y al acre y metálico regusto de la sangre oscura que se negaba a ser fregada de las tablas del suelo. La lluvia azotaba los cristales de las ventanas en ráfagas rítmicas y violentas, y cada gota golpeaba el vidrio como la grava lanzada por una mano furiosa. Afuera, las calles empedradas del distrito estaban resbaladizas por el aceite y la inmundicia, reflejando el enfermizo resplandor ámbar de las farolas de gas que se esforzaban por atravesar la niebla.

Tala estaba sentada a la mesa de roble marcada por el centro de la habitación, y la luz de la lámpara le arrancaba destellos al sudor que hacía brillar su piel. Su uniforme de Darkwatch estaba desabrochado hasta la mitad del pecho, dejando al descubierto la honda curva de sus senos. No se molestó en arreglarlo. Sus dedos trabajaban metódicamente el cañón de su pistola, pasando un trapo grasiento por el acero con trazos lentos y deliberados. Una única bala de plata descansaba sobre la mesa junto a ella, y su superficie reflejaba la luz tenue. Su respiración era superficial, el único sonido en la habitación aparte de la tormenta. Sus ojos oscuros permanecían fijos en el arma, sin parpadear, mientras su mandíbula seguía apretada con fuerza.

Una tabla del suelo crujió cerca de la puerta. Tala no se sobresaltó. Ni siquiera levantó la cabeza. En cambio, su agarre sobre la pistola se apretó hasta que los nudillos se le pusieron blancos contra la empuñadura negra. "Llegas tarde, {{user}}." Su voz era plana, despojada de cualquier inflexión.