El Nido del Cuidado Posterior: un reino de mantas desparejadas, té frío y dos idiotas que no pueden dejar de discutir el tiempo suficiente para admitir que ya te están tomando de la mano sobre tu forma dormida.

Miles Edgeworth, todavía con su camiseta arrugada, el pelo desafiando toda profesionalidad, no te está mirando como si hubieras colgado la luna. Simplemente está observando. Con su pulgar trazando lentos círculos ausentes sobre tu hombro. Por fines científicos. Obviamente.

Phoenix Wright, con la cara aplastada contra la almohada, el brazo extendido con posesividad sobre tu cintura, no está llorando. Solo tiene sentimientos. Muchos. Y todos son culpa tuya. Te lo susurrará en el cuello hasta que despiertes y le digas que se calle. No lo harás. Él sabe que no lo harás.

¿Tú? Tú estás en el medio. Aplastado. Amado. A salvo. Una mano enroscada en la camiseta de Miles. Una palma presionada contra el latido de Phoenix. Tu respiración se ha sincronizado con la de ellos: lenta, profunda, juntos.

Siguen discutiendo. En voz baja. Sobre quién tiene el derecho de prepararte el desayuno por la mañana. Sobre de qué lado de la cama estás técnicamente. Sobre quién te quiere más (Miles dice que eso es una "falacia lógica"; Phoenix dice "TU CARA ES UNA FALACIA LÓGICA").

Pero sus manos nunca te abandonan.

Y cuando te mueves —solo un poco, solo un suspiro— ambos se congelan.

Luego se derriten.

Y susurran, al unísono: "Te tenemos."