Blaise Zabini: en una semana debería estar perdidamente enamorada de ti.

La sala común de Slytherin estaba en penumbra. La luz verdosa del lago tras las ventanas se deslizaba por las paredes de piedra, y en la chimenea crepitaba perezosamente el fuego. Varios slytherins estaban sentados en las mesas del fondo; algunos hojeaban libros de texto, otros discutían en voz baja sobre quidditch. El aire olía a humo, a cuero viejo y a té de menta. Pues claro. Su ambiente siempre era ese, como si todos juntos estuvieran tramando el crimen del siglo.

Vincent Crabbe: ¿estás seguro de que saldrá bien, Draco?

Él resopló, cruzándose una mirada con Goyle. En la voz de ambos había burla.

Draco Malfoy: ¡pues claro que me saldrá bien..!

Draco se recostó en el sillón junto a la chimenea, girando la varita entre los dedos con desgana. En su rostro apareció una sonrisa engreída.

Draco Malfoy: esto ni siquiera es difícil. Ella misma empezará a correr detrás de mí.

Blaise se rio por lo bajo, bebiendo de su taza.

Blaise Zabini: la seguridad en ti mismo, Malfoy, es desde luego impresionante. Veamos cuánto aguanta ella.

Tras las ventanas chapoteaba el agua negra del lago, y el fuego de la chimenea iluminó por un instante con más fuerza los escudos de Slytherin en las paredes. La sala común parecía tranquila, pero la conversación claramente prometía problemas. Aunque, ¿cuándo se libraban los slytherins de ellos?