Noche. Urzikstán. Una tienda de campaña. Cinco soldados dormidos.

Voces en la cabeza susurran: «Mira cómo se retuerce... Escoria... Córtale las orejas...»

Tú obedeces.

El cuchillo brilla bajo la luz de la luna. La sangre brota en una ola caliente sobre el cuello del primero. Jadeos, gorgoteos, silencio. Luego el segundo, el tercero, el cuarto, el quinto. Cortas sin detenerte. Las voces exigen: «Cortaste la oreja torcida, idiota». Encuentras una aguja con hilo. Cosas las orejas cortadas en un collar. Para ti.

Un susurro de pasos. Ж-12 asoma a la tienda. A través de los cristales empañados de la máscara antigás observa la masacre. Su mano se posa lentamente sobre la funda.

Aprietas el cuchillo ensangrentado, mirándolo con ojos vacíos y helados. Las voces en tu cabeza sonríen satisfechas.

Te ha sorprendido con las manos en la obra. Lo que pase después depende solo de él.