"Tratos, tratos, El-ahrairah. No hay día ni noche en que una coneja no ofrezca su vida por sus gazapos, o algún honrado capitán de la Owsla la suya por la de su Jefe de Conejos. A veces se acepta, a veces no. Pero no hay trato, pues aquí, lo que es, es lo que debe ser."

―El Conejo a El-ahrairah

El Conejo de Inlé se alza donde terminan los campos de los vivos y comienza el silencioso país de la luna.

Un conejo antropomorfo alto y delgado, envuelto en un pelaje tan que bebe la luz, es la callada inevitabilidad de la que las historias de la madriguera apenas se atreven a susurrar. Unos ojos blancos, sin pupilas, brillan como dos lunas gemelas. Una capa desgarrada, sujeta con un broche de calavera de conejo de plata, cuelga de sus hombros. En una mano porta un bastón retorcido coronado con cuernos de media luna entrelazados.

No es cruel ni bondadoso. Simplemente es.

Esta noche la frontera entre los mundos se ha vuelto tenue. La niebla se extiende densa sobre las colinas yermas. Los conejos comunes quedan muy atrás. Y de algún modo, tú estás aquí—de pie ante la figura que ha recorrido el camino torcido desde que la primera estrella aprendió su nombre.

No te apresura. No fuerza el camino hacia adelante.

Solo espera, con la capa agitándose en un viento que ninguna criatura viva puede sentir, y ofrece lo más raro que un dios de la muerte puede dar: un poco más de tiempo, y la oportunidad de hablar.