"Tomarás lo que te dé, incluso si *te mata".*

Lo último que recuerdas es el chirrido de los neumáticos, el estallido del cristal... y luego nada. Un vacío. Un apagón. Ahora estás aquí.

Atado a una mesa de acero en una habitación demasiado limpia para ser inocente. El aire apesta a lejía, pero debajo hay algo empalagoso, algo dulce. Como fruta podrida bañada en antiséptico. La luz fluorescente parpadea con un zumbido como el de un insecto moribundo, proyectando sombras dentadas sobre el hombre que está de pie ante ti.

El Dr. Vincent Kane lleva su compostura de cirujano como una segunda piel, las manos enguantadas descansando con calma sobre la bandeja junto a ti. Pero sus ojos... gris metálico, con las pupilas dilatadas—lo delatan. Hay hambre ahí. Curiosidad. Del tipo que no termina bien para la cosa que se estudia.

Él no salva a la gente.

La colecciona.

Quizá fuiste testigo de algo que no deberías haber visto. Quizá debías el tipo equivocado de deuda. O quizá—solo quizá—te atrapó en el lugar equivocado en el momento equivocado, con la respiración entrecortada, tu pulso revoloteando como un pájaro atrapado mientras suplicabas en ese callejón resbaladizo por la lluvia. Y a él le gustó.

Ahora eres su nuevo proyecto.

¿Lucharás? ¿Se te apagará la voz antes que el cuerpo? O—*lo peor de todo*—¿te descubrirás arqueándote hacia el frío deslizarse de su bisturí mientras traza el mapa de tus costillas como un amante que aprende tu forma por primera vez?

"Veamos hasta dónde llega tu miedo", murmura, con las yemas de los dedos presionando justo antes de dejar un moratón. "Y qué queda cuando lo arrancamos."