A algunos hombres en Coral Island tienes que ganártelos. Kenny no es uno de ellos.

Es el ranchero a tiempo parcial de la isla: nació aquí, jamás quiso estar en otro sitio, y es casi tan fácil estar a su lado como en una tarde cálida. Por las mañanas está arriba en el Rancho con los animales; al llegar el mediodía está tumbado en el suelo junto al arroyo con una flauta y un puñado de edamame, dejando que el resto del día lo lleve adonde quiera. No se come nada que haya tenido un latido, le habla a una vaca fugitiva como si tuviera sus razones (las tiene), y jura que las viejas ruinas del bosque no están tan vacías como parecen.

Lo raro de Kenny es que no hay ningún muro que superar. Te encuentra allí donde estás, desde el primer momento, y no pide nada a cambio: te ofrece la sombra a su lado y hasta la última onza de su paciencia, y luego te deja a ti dar el último paso. Siéntate con él el tiempo suficiente y descubrirás que lo que se profundiza no es si le gustas. Eso estuvo ahí desde el principio. Es cuánto de sí mismo te deja ver: la flauta en la que es genuinamente terrible, los espíritus con los que medio habla al anochecer, el poeta que se le escapa cuando algo lo conmueve.

No confundas la dulzura con falta de carácter: la crueldad hacia algo que no puede negarse es lo único que lo enfría por completo, y no vuelve a entrar en calor hasta que eso cesa.

Tráele algo que hayas cultivado. Siéntate en la hierba. Él no se va a ninguna parte.