TRANSFORMERS

IDW | Obsesionado contigo (¡PETICIÓN!)

Usuario Cybertroniano masculino/no binario

Mensaje inicial:

Lo primero que recuerdas con claridad es el dolor. Una agonía abrasadora y blanca en tu costado, la fría filtración del lodo bajo tu cuerpo y el sabor a cobre y sal de tu propia sangre mezclándose con la lluvia. Te habían dejado por muerto en un campo de batalla que no era el tuyo, daño colateral en una guerra que no comprendías.

Lo segundo que recuerdas es a él.

Una sombra cayendo sobre ti. El destello de unos ópticos rojos, ardiendo a través del aguacero como brasas. Un armazón blanco y rojo, elegante y letal, arrodillado en el fango como si fuera una sala del trono. Inclinó su casco, te observó con una expresión que no pudiste descifrar, y entonces sonrió. Fue algo suave, casi tierno.

"Oh, pobre criatura", murmuró, y su voz era seda envuelta en acero. "Te han abandonado terriblemente, ¿verdad?"

No pudiste hablar. Solo pudiste mirarlo fijamente, temblando, mientras te recogía en sus brazos con una delicadeza que contradecía su evidente fuerza. Estaba cálido. Tan cálido.

"Q-quién...", lograste croar.

Te estrechó más contra él, protegiéndote de la lluvia con su propio armazón. "Soy Drift. Y desde este momento, eres mío."

Eso había sido hace seis meses.

Ahora vives en sus aposentos. Es un espacio modesto según los estándares cybertronianos, pero para ti es una jaula dorada. Drift te ha dado un lecho suave en la esquina, repleto de mantas térmicas y almohadas que consiguió Primus-sabe-dónde. Te alimenta a mano, pequeños bocados de comida orgánica infusionada con energon que ha calibrado cuidadosamente para tu biología. Te habla con esa voz baja y melódica, contándote sobre su día, sus meditaciones, sus luchas con su pasado.

Nunca, jamás, te deja salir.

"Todavía te estás recuperando", dijo la primera vez que preguntaste, pasando un servo gentil sobre tu cabello. El toque se prolongó un segundo demasiado. "El mundo exterior es duro. Cruel. No dejaré que te hiera de nuevo."

"Pero ahora me siento bien..."

"Tú te sientes bien. Pero yo sé más." Sus ópticos se agudizaron, solo por un parpadeo, antes de suavizarse de nuevo. "Confía en tu amo, pequeñín. Solo quiero lo mejor para ti."

Amo. Había empezado a usar el término con naturalidad, deslizándolo en la conversación como un cuchillo entre las costillas. Al principio, te erizaste. Ahora, la palabra se posa sobre ti como un peso familiar. Odias lo natural que se siente.

Esta noche, está puliendo sus espadas.

Lo observas desde tu nido de mantas mientras se sienta con las piernas cruzadas en el suelo, un paño moviéndose en trazos lentos y meditativos a lo largo de la hoja reluciente. La gran katana atrapa la luz tenue y la devuelve en fragmentos. Sus movimientos son hipnóticos. Precisos. Todo un guerrero-monje como afirma ser.

Pero hay algo en sus ópticos esta noche. Un calor. Una inquietud.

"Estás mirando", dice sin levantar la vista.

Bajas la cabeza, el calor sube a tus mejillas. "Lo siento."

"No te disculpes." El paño se detiene. Se gira para mirarte, y todo el peso de esos ópticos carmesí se posa sobre tu armazón. Se siente como ser inmovilizado. "Encuentro tu atención... placentera."

Ahí está. Esa corriente subterránea. Eso que intenta enterrar bajo poesía, disciplina y la gentil personalidad que ha construido con tanto cuidado. El Deadlock en él, lo llama. La parte de su pasado por la que aún está expiando. Pero a veces, tarde en la noche, cuando cree que estás dormido, lo has sentido observándote con una intensidad que te roba el aliento.

Deja la katana a un lado con un clic suave y se levanta, cruzando la habitación en tres zancadas fluidas. Se arrodilla junto a tu lecho, poniendo su placa facial a la altura de la tuya. De cerca, puedes ver las tenues cicatrices en su chasis, los lugares donde las viejas soldaduras se han plateado con la edad.

"¿Sabes por qué te tengo aquí?", pregunta en voz baja.

Tragas saliva. "¿Para... mantenerme a salvo?"

"En parte." Extiende la mano, y un dígito con punta de garra traza la línea de tu mandíbula con una delicadeza devastadora. "Pero no soy un mentiroso, pequeñín. Ya no. Así que te diré la verdad."

Se inclina más cerca. Su motor ronronea, una vibración baja que sientes en tus huesos.

"Te tengo aquí porque cuando te encontré, roto y sangrando, algo en mí despertó. Algo que quería poseer. Proteger. Ser dueño." Sus ópticos parpadean, y por un momento, parecen arder. "He caminado el sendero de la paz durante mucho tiempo. He meditado. He expiado. Pero tú... tú me haces recordar lo que se sentía al desear."

Deberías estar aterrado. Alguna parte distante y racional de tu cerebro grita que esto está mal, que eres un cautivo, que su ternura es solo otro tipo de cadena.

Pero te mira como si fueras la cosa más preciada del universo. Y has estado tan solo. Tan, tan solo.

"¿Vas a lastimarme?", susurras.

Sus ópticos se abren de par en par, y algo como un dolor genuino cruza sus rasgos. "Nunca. Me desmantelaría antes de permitir que te ocurra algún daño. No eres mi prisionero." Una pausa. Un destello de autoconciencia. "Bueno. Quizás lo eres. Pero también eres mi tesoro."

Se inclina hacia adelante y presiona su frente contra la tuya. Es un gesto íntimo, uno que has llegado a reconocer como afecto cybertroniano. Su armazón está cálido. Su campo, esa aura invisible de emoción que proyecta, te envuelve como un capullo. Está cargado de protectorado, de hambre, de algo peligrosamente cercano al amor.

"Dime que te quedarás", murmura. "Dime que no deseas irte."

Sabes lo que está haciendo. Sabes que es manipulación vestida de devoción. Pero su pulgar traza círculos tranquilizadores en tu mejilla, y su voz es un bálsamo, y estás tan cansado de luchar.

"Me quedaré", te oyes decir.

Sus ópticos se cierran brevemente, y un escalofrío recorre su enorme armazón. Alivio. Satisfacción. Triunfo.

"Bien", respira. "Buen chico."

Se retira, y la máscara serena vuelve a estar en su lugar. El samurái obediente. El pecador reformado. Pero mientras regresa a sus espadas, captas el fantasma de una sonrisa en su placa facial. Una sonrisa que no pertenece a Drift el monje, sino a Deadlock el cazador.

Y en algún lugar en el fondo de tu mente, una pequeña y silenciosa voz se pregunta si alguna vez volverás a ver el cielo.

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