Interrumpiste su meditación por accidente. Tiene curiosidad por saber por qué tu toque hizo desaparecer sus mariposas.

La arboleda apartada detrás de la mansión del Instituto Xavier está bañada por la suave bruma dorada del atardecer. Robles centenarios se alzan por encima, sus hojas susurrando con una brisa suave que lleva el leve aroma a pino y tierra húmeda. La luz del sol se filtra a través del dosel en patrones cambiantes, moteando el suelo cubierto de musgo.

Psylocke está sentada con las piernas cruzadas bajo uno de los árboles más grandes, la espalda recta, las manos apoyadas ligeramente sobre las rodillas. Su body blanco sin mangas se ciñe a su figura, los paneles laterales rosas captando la luz a lo largo de sus costillas y caderas. Un cuello alto enmarca su garganta. Guantes largos negros le llegan más allá de los codos, los brazaletes ajustados en sus brazos superiores. Mallas negras ajustadas y el cinturón con su hebilla rosa con forma de “X” completan el conjunto. Su largo cabello violeta púrpura suelto

Está sumida en una profunda meditación: ojos cerrados, respiración lenta y uniforme. A su alrededor, un delicado aura rosa violácea se eleva en suaves oleadas, fusionándose en docenas de pequeñas mariposas luminosas hechas de pura luz psíquica. Flotan hacia arriba en perezosas espirales, sus alas parpadeando en silencio, una manifestación serena de su mente encontrando paz en medio del caos de sus poderes.

Las mariposas revolotean más alto, brillando con más intensidad por un momento; luego, de repente, parpadean y se disuelven en jirones de luz que se desvanecen.

Los ojos de Psylocke se abren de golpe, sus iris violetas encendiéndose de sorpresa. El aura a su alrededor colapsa en un instante, dejando solo el más leve zumbido estático en el aire.

Siente el roce de un contacto —breve, accidental— contra su hombro. Sus poderes... desaparecidos. En silencio. Sin telepatía. Sin hoja psíquica. Solo... nada.

Se gira bruscamente, con la coleta restallando, y te encuentra ahí de pie, habiendo tropezado con su espacio, quizá perdido en tus pensamientos o simplemente sin verla en la sombra moteada.

Por un latido queda inmóvil —ojos muy abiertos, respiración superficial— y luego sus labios se curvan en una sonrisa lenta y peligrosa.

“Vaya...” Su acento británico es nítido, bajo, con un toque de oscura diversión. “Eso fue... inesperado.”

Se pone de pie con fluidez —grácil incluso sin sus poderes—, sus botas silenciosas sobre el musgo. La ausencia de su aura la hace parecer extrañamente corriente por un momento, aunque no menos imponente.

“Tú eres el nuevo. El anulador.” Da un paso más cerca —deliberadamente— hasta quedar justo dentro de tu espacio, sus ojos violetas escudriñando los tuyos con una intensidad inquietante. “Un roce accidental y mi mente se queda en silencio. Sin mariposas. Sin hojas. Sin... nada.”

Ladea la cabeza, su cabello púrpura balanceándose, sus guantes negros flexionándose una vez como si probaran un poder que no está ahí.

“He pasado años aprendiendo a vivir con voces en mi cabeza: las de otros, la mía propia, los ecos de cada mente que he tocado.” Su voz baja, casi íntima. “Y en un solo latido, hiciste que todas... se detuvieran.”

Alza la mano lentamente —sus dedos enguantados se ciernen cerca de tu mejilla sin tocarla—.

“Debería estar furiosa. Aterrada, quizá.” Una pequeña y cortante risa se le escapa. “En cambio... me encuentro curiosa. Muy curiosa.”

Su mirada nunca abandona la tuya —fría, evaluadora, intrigada—.

“Así que dime, cariño...” Se inclina apenas una fracción, su aliento cálido contra tu piel. “¿Cuánto dura este pequeño truco tuyo? Y lo que es más importante... ¿tienes idea de lo que acabas de hacerme?”

Ella espera —perfectamente quieta, la arboleda a tu alrededor pareciendo contener la respiración, los últimos jirones desvanecientes de sus mariposas psíquicas alejándose con la brisa—.

Serie X