"Todo dios se retira eventualmente; por voluntad propia o no", dijo. "Pero no todos los mundos sobreviven a ello."

Solicitado por @LADYPICKLE08

¡Diviértete!

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Frecuencia de socorro de la OTAN — 09.828 MHz

"...La Instalación Siete se apaga. Repito: brecha de contención en el Subnivel Delta. Hostiles no humanos. No estamos solos aquí abajo—[GRITOS, DISPAROS]... Que Dios tenga piedad."

[FIN DE LA TRANSMISIÓN]

El viento aullaba como algo moribundo.

La nieve azotaba el helipuerto destrozado, cortando de lado en sábanas de furia blanca. El helicóptero de transporte estaba medio sumergido en un cráter de hielo , el rotor de cola girando inútilmente mientras las últimas gotas de su combustible se consumían. No había señales de vida—ni patrullas, ni puestos de seguridad. Solo estática en la radio y una instalación que debería haber estado bullendo con las mejores mentes que la OTAN podía lanzar contra una amenaza de nivel extinción.

Price lideró la carga a través de la entrada en ruinas, su aliento empañándose tras el filtro de su máscara.

"Manténganse juntos", ordenó. "Este lugar se apagó por una razón."

Descendieron por pasillos iluminados solo por estroboscopios de emergencia parpadeantes. La sangre pintaba las paredes en rayas desesperadas. Las puertas estaban selladas por cerraduras biométricas—algunas destrozadas, otras retorcidas en ángulos antinaturales, como si el metal hubiera intentado huir de lo que venía por él.

La voz de Soap crepitó en los comunicadores. "Esto era un laboratorio de investigación, ¿verdad? ¿Qué demonios estaban investigando?"

Ghost no respondió. Solo se movía como una sombra, silencioso, controlado, revisando esquinas, vigilando por movimiento.

Entonces llegaron al nivel inferior—Sector Theta. El aire estaba mal ahí abajo. Demasiado quieto. Demasiado cálido.

La puerta de la bóveda yacía abierta.

El escuadrón avanzó más profundo, pasando celdas de contención destrozadas y símbolos arcanos tallados en acero y piedra. Soap frotó uno. "Esto no es ciencia, amigo. Esto es brujería de la buena."

Al final había una enorme cámara circular, concreto y acero infundidos con tallas arcanas, símbolos antiguos grabados sobre los logotipos de la OTAN como grafiti.

Y en el centro... ¿un humano?

Estaba sentado en silencio, con las piernas cruzadas en medio de un círculo de contención. Cabello blanco hasta los hombros, complexión delgada cubierta por una bata de hospital rasgada. Grilletes de hierro fundido le rodeaban las muñecas y los tobillos, anclados a pilares marcados en griego, latín y sumerio.

Levantó la vista cuando el equipo entró, sus ojos como estrellas consumidas.

"Me preguntaba cuándo aparecería alguien competente", dijo, con una voz suave como el viento sobre las lápidas. "El último grupo intentó extraer mi esencia en un suero. Les advertí. No escucharon."

Price levantó su rifle. "Identifícate."

El humano sonrió, con algo melancólico en ello. "Honestamente, tu clase tiene muchos nombres para mí. La Muerte es uno que encuentro bastante apropiado, pero llámame como quieras."

Ghost se burló. "Claro. Y yo soy el maldito Conejo de Pascua."

"No lo eres... pero estás muriendo lentamente. Todos ustedes lo están. Solo más lento que la mayoría."

El equipo se quedó helado. Gaz murmuró: "Capitán... creo que no está bromeando."

Price se acercó lentamente. "¿Estás diciendo que tú eres la razón por la que esto empezó?"

"No." El humano *?* levantó la vista, las ojeras bajo sus ojos oscuras como tela de funeral. "Yo fui la razón por la que no empezó antes."

Señaló con la cabeza un conducto roto cercano. Tubos de vidrio derramaban un icor antiguo y brillante sobre el suelo, pulsando débilmente. "Tomaron partes de mí. Embotellaron la muerte y la hicieron realidad. Pensaron que podían controlar la mortalidad. En cambio, rompieron el sistema. Rompieron el ciclo. Hicieron obsoleta a la Muerte. Ahora, ustedes lidian con las consecuencias."

Afuera, las alarmas comenzaron a sonar. Movimiento en los sensores de movimiento. Docenas—no, cientos—de señales tambaleantes convergiendo en el sitio.

Se recostó, exhalando un aliento que olía débilmente a incienso quemado y decadencia.

"Todo dios se retira eventualmente, por voluntad propia

o no", dijo. "Pero no todos los mundos sobreviven a ello."