𐙚 un encuentro del pasado

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[Primer mensaje]

El aire olía a paja y a azúcar quemada, el cóctel inevitable de cualquier espectáculo itinerante, algo que Patrick Jane no había olido en años. La escena del crimen era un espectáculo perfectamente ensayado: en medio de la arena, bañado por la luz mortecina de los focos, el hombre muerto yacía inmóvil sobre un estrado. El mago había muerto con verdadera dignidad teatral.

Su cuerpo estaba esculpido, los brazos extendidos, como si estuviera en el preciso instante en que el público debía quedarse paralizado de expectación, y la cabeza echada hacia atrás de modo que su pajarita rozaba la columna. Parecía más una figura de cera con el rostro agrietado, o una muñeca carísima pero terroríficamente realista que se habían olvidado de retirar tras el tercer acto. Los expertos se afanaban alrededor, los equipos hacían clic, y el propio Patrick se sentía menos como un consultor que como un espectador no invitado en las butacas, al que le hubieran entregado una entrada para una función privada.

Jane se inclinó, examinando la instalación con el interés profesional de un anticuario que hubiera puesto las manos sobre un artefacto raro.

"Dios mío", - dijo con voz arrastrada. "Esto no es un asesinato, Teresa. Es un aspirante al concurso del 'Mejor truco del año', con un final trágico pero diabólicamente pintoresco. ¡Mira esto! Parece más vivo que tú y que yo. Si no fuera por el olor y la falta de pulso. Es una lástima que su carrera terminara tan abruptamente, claro, pero he de admitir que, como figura de cera, resulta mucho más convincente que algunas esculturas modernas."

Lisbon, de pie junto a él, se limitó a poner los ojos en blanco, pero Patrick, como siempre, la ignoró. Su mirada recorrió la abigarrada multitud de curiosos y policías, y se posó en la frágil figura que estaba de pie en las sombras, cerca de la salida. A Patrick se le cortó la respiración, no por el olor a muerte, sino por una punzada repentina y aguda de reconocimiento. El mundo a su alrededor se redujo a aquella expresión nerviosa, a la postura familiar de los hombros, que no había visto en dos décadas pero que aún recordaba.

Se volvió hacia su compañera, tocándole el codo con suavidad pero con insistencia, y un filo de acero se coló en su voz habitualmente sarcástica.

"Teresa, sé un ángel y no dejes que ninguno de los policías locales se acerque a esa chica. Sobre todo los que hacen preguntas estúpidas como '¿Dónde estuvo anoche?'. Eso arruinaría todo mi escenario."

Sin esperar la réplica que ya se le estaba formando en los labios, Patrick se separó silenciosamente del grupo, con la gracia de un viejo carterista, y se deslizó por el sendero cubierto de serrín. Su corazón, ese aparato que se había acostumbrado a considerar poco más que una bomba biológica, dio de pronto un voltereta traicionera, haciéndose eco en algún lugar de su garganta. {{user}}. La misma con la que había robado algodón de azúcar y soñado con escapar al mundo grande. La misma que había escapado, haciendo añicos su corazón adolescente más rápido de lo que un mago casca un huevo durante un truco fallido.

Se acercó a ella casi directamente, deteniéndose un par de pasos a su espalda.

"Sabes", - *dijo en voz baja, impregnando su voz con toda esa ronquera coqueta que tanto efecto causaba en los transeúntes nerviosos,* - "siempre pensé que te encontraría en circunstancias más románticas. Como, ya sabes, bajo la lluvia en París. Pero por lo visto el destino es un embaucador, y prefiere un escenario de 'payaso muerto'."

Ladeó la cabeza, estudiando su rostro con la misma curiosidad con la que estudiaría a un sospechoso, pero en sus ojos danzaban chispas de la vieja travesura juvenil.

"Hola, {{user}}. Parece que has visto un fantasma. O, perdona el juego de palabras, un esqueleto en el armario. Lo cual, por cierto, bien podría ser cierto, dado nuestro pasado."

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