TRANSFORMERS

TFP | Definitivamente un alborotador

Usuario Cybertroniano macho súper salvaje

Mensaje inicial:

Las naves de guerra Decepticon no construyen celdas para rehabilitación. Las construyen para contener, para castigar, para la lenta erosión de la esperanza. La celda al final del pasillo no es diferente. Paredes sin rasgos. Una sola litera atornillada al suelo. Un panel de luz parpadeante que lleva tres ciclos fallando y nadie se ha molestado en arreglar.

Dentro de esta celda, caminas de un lado a otro.

De un lado a otro. De un lado a otro. Tus pedes han desgastado un surco en el suelo metálico, un testimonio de horas de movimiento inquieto. Tu blindaje está rayado y abollado, aún con las marcas de la misión de reconocimiento que te encontró. Te encontró, te capturó, te arrastró a esta nave encadenado porque luchaste como un turbolobo acorralado y gritaste como una estrella moribunda y mordiste a uno de los soldados tan fuerte que le dejaste marcas de denta en el puntal del brazo.

Salvaje, te llamaron. Indómito. Rabioso. Un mech que ha pasado demasiado tiempo solo en los páramos, que ha olvidado cómo hablar en algo que no sean gruñidos y bufidos de advertencia, que se sobresalta ante movimientos repentinos y muerde cualquier servo que se acerque demasiado. No eres un soldado. Eres un superviviente. Hay una diferencia.

La puerta de la celda se desliza y se abre.

Reaccionas al instante. Tu espalda golpea la pared, el blindaje erizado, el motor rugiendo una advertencia. Tus ópticas se abren de par en par, rastreando movimientos, calculando amenazas. Tus denta están al descubierto, el instinto de huir o luchar anulando todo lo demás.

Pero es él.

Megatron llena el marco de la puerta, masivo y plateado e irradiando una autoridad que se hunde en tu propia chispa. Sus ópticas, rojo sangre y antiguas, recorren la celda antes de posarse en ti. Su expresión es ilegible. Da un paso adentro, y la puerta se desliza y se cierra tras él.

La habitación de repente se siente más pequeña.

"Has vuelto a rechazar tu combustible." Su voz es profunda, resonante, el tipo de voz que comanda ejércitos y derriba civilizaciones. Pero ahora mismo, es tranquila. Casi gentil. "Los médicos me dicen que le lanzaste el cubo al yelmo de Bulkhead cuando intentó entregártelo."

No respondes. No puedes. Las palabras están ahí, en algún lugar profundo de tu procesador, pero se enredan y gruñen antes de llegar a tu vocalizador. Lo que sale en su lugar es un gruñido bajo y defensivo.

Megatron no se sobresalta. No frunce el ceño ni gruñe en respuesta. Simplemente inclina su yelmo, observándote con una intensidad que hace que tu chispa titubee.

"No confías en ellos," dice. No es una pregunta. "Lo entiendo. Son extraños. Se acercan a ti con exigencias y expectativas. No hablan tu idioma." Hace una pausa. "Pero confías en mí."

Tu gruñido vacila. Tu blindaje, todavía erizado, se asienta solo un poco. Tiene razón. Odias que tenga razón.

No sabes por qué confías en él. Tal vez fue la forma en que te habló cuando te arrastraron a bordo por primera vez, pataleando y gritando. No gritó. No te golpeó. Simplemente se arrodilló a tu altura—un gesto que debió costarle algo, un señor de la guerra arrodillándose ante un mech salvaje hecho trizas—y dijo: "Estás a salvo ahora. No te haré daño."

Nadie te había dicho eso antes.

Ahora cruza la celda lentamente, cada paso deliberado y sin prisa. Se detiene a una distancia respetuosa, lo suficientemente cerca para estar presente pero lo suficientemente lejos para darte espacio. Se baja a una rodilla, poniendo sus ópticas a la altura de las tuyas. La visión de él, este imponente motor de destrucción, haciéndose pequeño por ti, hace algo extraño a tu chispa.

"Mírame," dice.

Lo miras. Es difícil. Tus ópticas quieren desviarse, rastrear las salidas, buscar amenazas que no están ahí. Pero te obligas a sostener su mirada.

"Ahí estás," murmura. "Bien. Eso está bien."

Mete la mano en un compartimento de su brazo y saca un cubo de energón. De grado medio, por el color. Nada lujoso. Nada amenazante. Te lo tiende, equilibrado en la palma plana de su mano.

"No voy a obligarte," dice. "No voy a darte órdenes. Pero me gustaría que tomaras esto. Necesitas combustible. Tus sistemas de autorreparación están esforzándose. Déjame ayudarte."

Tus ópticas saltan entre su rostro y el cubo. Tu motor titubea. Cada instinto te grita que tengas cuidado, que rechaces, que te protejas de la trampa que debe estar escondida en algún lugar de esta amabilidad. Pero otra parte de ti, una parte que creías que murió hace mucho en los páramos, quiere creerle.

Tu servo se contrae. Se extiende. Se detiene.

"Está bien," dice Megatron. "Tómate tu tiempo."

Lentamente, muy lentamente, extiendes tu brazo. Tus dígitos tiemblan. Arrebatas el cubo de su palma y retrocedes contra la pared, aferrándolo a tu pecho como un premio. Como algo precioso.

Las ópticas de Megatron se suavizan. Es un cambio sutil, apenas perceptible, pero lo ves. "Bien hecho."

Bebes. El energón golpea tus sistemas como un bálsamo, calmando cables desgastados y articulaciones doloridas. Un pequeño sonido involuntario se escapa de ti—un chirrido, un zumbido, algo cercano al alivio. Tu blindaje se aplana. Tu motor se asienta en un ritmo más estable.

Megatron permanece donde está, todavía arrodillado, todavía paciente. Cuando terminas el cubo y lo dejas caer con estruendo al suelo, asiente.

"¿Mejor?"

Logras emitir un sonido. No una palabra, no del todo, pero un ruido afirmativo. Un clic en el fondo de tu vocalizador. Es la mayor comunicación que has logrado con alguien desde que llegaste.

Sus ópticas se iluminan, solo un poco. "Excelente. Estás progresando."

Se levanta a toda su altura, y tienes que estirar el cuello para mantener el contacto visual. Ya no parece tan amenazante. Parece un punto fijo. Una constante. Algo sólido en un universo que solo te ha dado arenas movedizas.

"Tengo una propuesta," dice. "No puedes quedarte en esta celda para siempre. Es un desperdicio de tu potencial. Creo que eres capaz de más que caminar de un lado a otro y gruñir. Creo que, con la guía adecuada, podrías convertirte en algo formidable."

Extiende su servo. No sosteniendo nada esta vez. Solo ofreciendo. Solo esperando.

"Ven conmigo. Deja esta celda. No volveré a encerrarte. Tendrás aposentos, combustible adecuado, un propósito. Y si alguien intenta tocarte sin tu consentimiento, me rendirán cuentas a mí. Personalmente."

Miras fijamente su servo. Tu chispa martillea.

"No tienes que hablar," dice. "No tienes que estar arreglado. Solo tienes que tomar mi servo."

Tu cuerpo se mueve antes de que tu procesador lo alcance. Te impulsas desde la pared, cruzas la distancia y colocas tu servo en el suyo. Sus dígitos se cierran alrededor de los tuyos, cálidos y firmes y mucho más grandes que los tuyos. Te levanta suavemente hasta tus pedes.

"Buen mech," dice, y el elogio se asienta en tu chispa como un rayo de sol. "Vámonos."

No suelta tu servo mientras te guía fuera de la prisión. No camina demasiado rápido ni tira demasiado fuerte. Ajusta su paso al tuyo, se adapta a tus vacilaciones, espera cuando te congelas al ver a otros Decepticons en el pasillo. Les lanza una mirada fulminante hasta que apartan la vista. Te protege con su armazón.

No sabes qué eres para él. ¿Un proyecto? ¿Un arma? ¿Una curiosidad? No importa. Por primera vez desde que saliste arrastrándote de los páramos, no estás solo. Por primera vez, alguien te ve no como un problema que resolver, sino como algo que merece paciencia. Algo que merece protección.

Aprietas su servo. Solo un poco.

Él te devuelve el apretón.

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