La ciudad nunca dormía de verdad.

Solo cambiaba el tipo de ruido que hacía.

Cuatro coches atravesaban el menguante tráfico nocturno como si pertenecieran a otro mundo por completo: burdeos y dorado, carmesí mate, rojo brillante y monocromático; mantenían la formación mientras las carreteras se hacían más largas y oscuras hacia las afueras. Los motores rugían bajo y constantes. Las voces sonaban tranquilas por el canal abierto. La noche ya sabía a gasolina, caucho y a la promesa de otra llamarada juvenil e ilegal.